Por Beatriz Barrera 

Alaíde Foppa, nació en Barcelona el 3 de diciembre de 1914. Hija de padre argentino, Tito Livio Foppa -referente  del  teatro, periodista y diplomático- y de Julia Falla, guatemalteca, – concertista de piano, proveniente de familia  cafetalera-.

El trabajo de su padre hizo que la infancia y adolescencia de Alaíde tuviera lugar  en varios países, entre ellos Argentina y algunos países europeos. Con estudios universitarios concluidos en Italia, se radicó en Guatemala,  adoptando  la nacionalidad del país centroamericano.

 “Llegué en vísperas de la Revolución democrática de 1944; viví en pocos meses ese estado de angustia y opresión que ahora se ha renovado y está cada vez peor. Fue la primera vez que sentí a la gente, el miedo, la angustia, la enorme injusticia social, la pobreza, la explotación del indio. Para mí fue impactante. Comprendí que de alguna manera yo tenía que participar en todo aquello” (Entrevista realizada por  Carmen Lugo, publicada en 1981, en Excélsior, México, después de su desaparición).

Alaíde  formó parte de la Junta Directiva de la Unión Femenina Guatemalteca pro-Ciudadanía,  ejerció en la Facultad de Humanidades de la Universidad de San Carlos de Guatemala (USAC). Además, participó en la fundación del Instituto Italiano de Cultura en Guatemala.^[1]

Si hay algo importante a destacar de la Revolución de octubre en Guatemala, es el haber salido por primera vez de largos períodos de  oscurantismo dictatorial y tener las primeras elecciones libres . Alaíde fue partícipe y se involucró en las primeras  campañas de alfabetización, sin dejar de observar y hacer señalamientos sobre el lugar en el que ubicaban a la mujer en los manuales.

En 1945 se casó con  Alfonso Solórzano, fundador del Partido Guatemalteco del Trabajo,  un hombre comprometido con el proceso  Revolucionario. Tras la invasión de 1954 orquestada por el Departamento de Estado de los EEUU, en complicidad con los sectores de poder guatemalteco, se generó el exilio forzoso de miles de guatemaltecos, en los que se incluye a Alaíde y su familia, sus bienes personales fueron decomisados por el gobierno de facto de Castillo Armas.

Refugiados en México,  el matrimonio Solorzano Foppa, con cinco hijos- 2 mujeres y 3 varones-, se fueron  incorporando en el país vecino. Alaíde que no dejó de escribir  poesía, realizaba traducciones, críticas literarias, columnas en diarios, se incorporó a la universidad de la  UNAM  desde donde creó la cátedra Sociología de la mujer, enseñaba literatura italiana y conducía  un programa de  radio llamado Foro de la Mujer.  Sentando así las bases de los primeros programas de estudios de la mujer.

Acá, un fragmento de uno de los programas radiales que da cuenta de un encuentro de mujeres ocurrido en 1975:

Qué difícil es decir lo que ha pasado en el curso de 10 o 15 días entre las miles de mujeres que participan, como delegadas oficiales a la conferencia internacional, como libres expositoras de sus ideas en  la tribuna, como observadoras, como periodistas en el encuentro de periodistas, como curiosas, como convencidas, como escépticas, como feministas ardientes, como amas de casa y madres de familia un tanto escandalizadas.

Decía, que en la tribuna los temas han sido más variados, la discusión más dispersa y el tono sin duda más político.  Algunas, han protestado incluso por el acento político de ciertas intervenciones,y es verdad que a veces este acento no correspondía estrictamente al tema tratado pero, de una forma general ¿puede acaso eliminarse el aspecto político si se trata del destino de la mitad del género humano?

Betty Friedan con mucha demencia hizo un llamado a la unión dirigido más o menos a todas las mujeres del mundo por encima de razas, credos políticos, religión y todo lo que se suele enumerar en estos casos. Dijo incluso que debían unirse las ricas y las pobres y una muchacha latinoamericana del público le preguntó entre otras cosas, si era posible que estuvieran en la misma lucha la patrona y su sirvienta, Betty Friedan eludió la respuesta, porque evidentemente quiere eludir el hecho de que las mujeres no constituyen una clase.  Si “proletariado de todo el mundo uníos” fue y sigue siendo un grito capaz de establecer universales nexos para la lucha común, porque los proletarios o los obreros tienen en todas partes carencias, exigencias y reivindicaciones similares, no sirve mucho decir “mujeres de todo el mundo unidos” porque los conflictos que afligen a las mujeres varían mucho según la clase y según el país al que pertenecen, de ahí que sea correcta la posición tercermundista de que no se puede cambiar totalmente la suerte de las mujeres, si no se modifican las condiciones generales de la existencia para hombres y mujeres. 

Sin embargo, tampoco el cambio de estructura modifica automáticamente la situación de las mujeres, Guisèle Halimi  dijo aquí el año pasado a este propósito “el socialismo es necesario pero no suficiente”, vistas las cosas a la inversa también se podría decir: el feminismo es necesario pero no suficiente.

Los escépticos  dirán que de todo esto no salió nada que “mucho ruido y pocas nueces” la prensa se dedicó a señalar todo lo que aparecía como negativo escandaloso o por lo menos chistoso: “la tribuna puro relajo, la conferencia pura política ya salida, las viejas armaron escándalo y mire usted hasta las prostitutas, hasta las lesbianas”.

Sin embargo, hay un hecho que no se puede negar, por primera vez en la historia de la humanidad cerca de cinco mil mujeres de todas partes del mundo, se reunieron en el mes de junio de 1975 para tratar sus problemas, que no están desligados por supuesto de los problemas del mundo. Algo va a cambiar seguramente en cada uno de esos ciento y tantos países representados cuando las mujeres delegadas oficiales o no, mujeres funcionarias o no, vuelvan a sus hogares, cuando les cuenten a las otras mujeres lo que vieron, lo que oyeron y lo que dijeron. (Transmisión de radio de Alaíde Foppa, Foro de la Mujer)

En ese mismo año,  la casa de Alaíde pasó a ser la sede de encuentros para trabajar y desarrollar un proyecto  pensado por ella  y Margarita Garcia Flores: cubrir un espacio en los que se abordarían  asuntos de mujeres. Incorporando a otras mujeres feministas, en octubre de 1976  nació  FEM,  la primera revista  pionera de América Latina como medio de comunicación de corte  feminista.

La primera editorial de FEM aclara: “Fem se propone señalar desde diferentes ángulos lo que puede y debe cambiar en la condición social de las mujeres; invita al análisis y a la reflexión. No queremos disociar la investigación de la lucha y consideramos importante apoyarnos en datos verificados y racionales y en argumentos que no sean sólo emotivos”.

La impresión y distribución se logra por un convenio gestionado por Alaíde con un diario, un tiraje de 12 mil ejemplares, para ser distribuido a los lectores del diario, y 3 mil ejemplares que el grupo de FEM vendía en el ámbito universitario. Esta revista llegó a leerse  clandestinamente en Guatemala.

Algunos de los sugerentes artículos que circulan de Alaíde incluidos en distintos números de las revistas son: Anatomía no es destino es el primer aporte de Alaíde en FEM , una lectura obligatoria por su vigencia sobre cómo han sido consideradas las mujeres. ¿Salario para el trabajo doméstico? Aporte sobre  investigaciones realizadas sobre el trabajo doméstico como trabajo invisible,  la división social del trabajo y los sectores populares, y Lo que escriben las mujeres.

De ese último escrito se desprende lo que la escritura le significó:  “para afirmarse, valorizarse en cuanto mujeres”.  “se pretende escribir como mujer”. Coherente con su poesía, esta es rescatada, reconocida  y reproducida por los movimientos feministas: Elogio de mi cuerpo, Mujer, Mis hijos, Ella se siente.

Después de la invasión del ’54 en Guatemala, el país retornó a ser gobernado por gobiernos dictatoriales, todos los logros de la Revolución de octubre se fueron retrotrayendo, los derechos y garantías en su mayoría se fueron suprimiendo, querían borrar de raíz la  única experiencia democrática que la población había vivido.  Los exilios y  las desapariciones forzadas empezaron a ser cada vez más frecuentes, el país  entró en un conflicto armado interno que duró 36 años. Tres de los hijos de Alaíde se habían incorporado a la lucha armada. Una de las noticias que golpeó a la familia Solorzano Foppa, fue el enterarse que uno de sus hijos había sido asesinado por los militares guatemaltecos en junio de 1980.  Al poco tiempo, el esposo de Alaíde fue atropellado por un auto provocándole la muerte. En diciembre del mismo año,  Alaíde viajó a Guatemala a ver a su madre. El 19 de diciembre, en una calle principal de Guatemala, hombres armados de las fuerzas de seguridad de Lucas Garcia, la secuestraron junto al chofer de su madre, Leocadio Ajtún Chiroy. Muchas fueron las jornadas nacionales e internacionales para pedir por su aparición con vida. La Revista FEM, empezó a dejar una hoja en blanco que correspondía al aporte de Alaíde.

En el año 2014, se cumplieron 100 años de su nacimiento, muchas fueron las actividades programadas, en Guatemala, México,  Buenos Aires. Este acontecimiento ha generado acceso a algunos materiales, un documental titulado La Sin Ventura que contiene muchos testimonios de quienes  la conocieron. La UNAM permite el acceso libre a escuchar sus programas radiales, en Guatemala se ha creado la cátedra en la Universidad pública, y se ha creado una orquesta sinfónica compuesta integrada por chicas jóvenes. En Argentina, queda pendiente ubicar tanto su casa como la escuela a la que asistió los primeros años de su vida.

Elena Poniatowska nos dice que Alaíde Foppa rompió con los modelos de una familia de clase alta, añade; su sensibilidad y desarrollo intelectual la llevaron a cuestionar la injusticia social, las inequidades de formación y género, la importancia del arte comprometido y la reivindicación de la democracia en América Latina, temas vigentes. De ahí la importancia de que las nuevas generaciones recuperen la memoria de la poeta.

MUJER…

Un ser que aún no acaba de ser

no la remota rosa angelical

que los poetas cantaron

no la maldita bruja

que los inquisidores quemaron

que la temida y deseada prostituta

no la madre bendita y burlada solterona no la obligada a ser bella

no la obligada a ser mala

no la que vive porque la dejan vivir

no la que debe siempre

decir que sí

un ser que trata de saber quien es

y que empieza a existir.

De todas éstas, ¿de cuál estás hablando?

Fuentes:

• Archivos, hemeroteca UNAM
• Testimonios hijos de Alaìde Foppa
• Antologia del pensamiento feminista nuestroamericano.

Tomo II Movimiento de liberación de las mujeres.

Francesca Gargallo Coordinadora.

• Diario la Jornada.
• Notas de Ana Silvia Monzon, a cargo de voces de mujeres. USAC

^[1] Notas sobre el centenario del nacimiento de Alaìde Foppa 2014, por Ana Silvia Monzón.

Source

Por César Saravia / Foto: Éclaircies de Noemie Boullier

Reseñar poesía nunca es una tarea que me resulte sencilla. Y es que hay tantos sentidos posibles que pueden esconderse detrás de un poema, que siempre queda la sensación de que no se le está haciendo justicia. El libro de Román Cortázar, mexicano de nacimiento, pero con el espíritu de “una pulga de circo”, como el propio autor describe, llegó a mí en un momento en que la poesía estaba alejada de mis lecturas. Pero ésta, se sabe, siempre se las arregla para aparecer y quizás sea ahí el punto desde donde deban partir mis comentarios sobre “las derrotas del silencio”.

Y es que el libro es el resultado de una búsqueda en que el tiempo transita entre la poesía y el silencio. En que las palabras se expresan, a veces como silencio, a veces como poema, y en ocasiones, van de la mano.

“no solamente eres

muchacha

tus besos

esparciéndose en mis venas

o el oro de tus muslos

que ansían mis muslos

eres la rosa disidente

la fragancia fugitiva

la siempre pura

y el silencio de los pájaros

te está nombrando”

Algunas ciudades nos marcan para siempre y es como si nunca dejáramos de habitarlas. Es el caso de Montevideo en la obra de Román, a la cual nos traslada como quien toma un poco de arena de una playa y la lleva consigo a todos lados. Lo unen a esta ciudad dos de sus referentes, Tomás Segovia y Eduardo Galeano, cuya amistad será clave en el nacimiento de este libro.

 “A veces, Tomás, sonríes, me ves ver fuentes que conoces. A veces, por mis tristezas despiertas se asoman tus tristezas galopando dormidas en Montevideo. Aquí me encontré contigo, bajo estas nubes de mármol, junto al río Uruguay, fumando en el silencio sonámbulo.”

Los silencios son para el autor no la soledad, sino el lugar donde se encuentra con la gente que se queda para siempre, un amor, una amistad o el sueño de una revolución. En cuatro poemas que recorren, como un año, las cuatro estaciones, Román dibuja su amistad con Galeano, nos relata un Eduardo cercano, y la ausencia como el silencio más duro.

“me fui a Uruguay / con el alma por una sombra arrastrada / por melancolía / por las tardes tristísimas del tango / o del amor / interminable mar / tantas cosas te dije / pero lo cierto en verdad / es que quién sabe por qué me busco en Galeano todavía / ahora se dice que no has muerto / como el Che Zapata / como Sandino / ¿pero qué es este gran silencio / Eduardo? / mejor dicho / ¿dónde a qué hora nos veremos? / ¿Montevideo? / ¿Malvín a las 6 de la tarde el Brasilero? / ¿en el miedo ante la página en blanco / en las palabras mejores que el silencio? “

El libro transita distintos estilos, lenguajes, en algunos momentos Román apela a un poema corto donde “canta la justa”, y en otros transita la prosa poética. Por ejemplo, en el poema “la plata quemada”, dibuja una escena que recuerda quizás a “Chau Papa” de Juan Damonte, y en donde el relato se vuelve sorpresivo hasta para el propio narrador. “El narrador, que no atina qué decir, nos dice que Dorda pone su oreja en los labios del Nene. Nadie sabe lo que éste le dijo. Seguramente fueron palabras de amor.”

Al hablar de su libro, Román cita a Eduardo Galeano, “uno escribe para evitar que las personas y las cosas que ha amado se le escapen, se le mueran en las manos, se olviden”. De ahí que el libro sea lo más parecido a un álbum de fotografías en donde las temporalidades no son lineales, sino que se configuran como nuevas formas de ver pasar el tiempo. Quizás ese transitar entre el silencio y la palabra, sea lo más parecido a ese tránsito entre el sueño y el despertar.  

viaja conmigo / como una palabra roja / calzándose el aire / pregúntame por los secretos del poema / y aparécete / quiero unir la voz y el eco / quemarme en tu mirar de agua

Derrotar al silencio puede venir también de la mano del amor y las pasiones que nos desbordan. El autor habla de éstas con la intensidad de un Rimbaud, consciente de que hay que vivirlas como si no hubiera mañana.

aquella tarde inventé tu rostro / cayéndose en mis ojos / te besé sin probar tus labios / y mi corazón supo tu nombre / más aún te amé / tu inacabable cuerpo que amé como la flor al rocío / aunque eras bellísima sombra todavía / así que una vez en ti / como si ya no fuera a haber mañana / debí decir te amo

¿Qué mejor forma de derrotar al silencio que la memoria? Cuando las voces que intentaron transformar su tiempo buscan ser silenciadas, ya sea por la violencia del Estado, ya sea por la violencia de la narrativa oficial que busca borrarles de los libros, traerlos es de alguna manera derrotar el olvido. Este olvido no es solo ya un silencio individual, sino uno colectivo al que intentan someternos, pero que siempre termina rompiéndose con un grito también colectivo, y que suena como a revolución. De ahí que no pueda faltar Rodolfo Walsh, en esa memoria.

Rodolfo se iba por el río / por donde pasará la Revolución susurrando su fuego / por eso querían cortarle las manos / como al Che / dejar a los pájaros sin ramas / y es inútil y no sé por qué carajo / «da un poco de vergüenza estar aquí sentado frente a la máquina de escribir» / pero volviendo al después de todo / Rodolfo no se marchó porque el mar no se marcha / porque siguen esperando hasta cuándo los barrios / volar con sus raíces / así que otra vez / otra vez me pregunto / si la revolución puede ser / agua que restaña las piedras / con gotitas de fracasos con humedad hembra /

Este diálogo que Román mantiene con el pasado y el presente, con personajes que dejaron su huella en la literatura latinoamericana, pero también en el imaginario de las militancias sociales, permiten ver a un autor que entiende a la escritura como algo que no ocurre en soledad. Así, la poesía es en esta obra concebida como una construcción colectiva y comunitaria.  

Quedará pendiente que, fin de la pandemia por medio, podamos comentar el libro con Román, quizás en estos lares del conosur, o de vuelta en tierras mesoamericanas. Nunca se sabe, así andamos las pulgas de circo, sin muchas certezas, pero siempre inquietas.  

Un silencio quiere ser nombre / riega en el comienzo el recomienzo / el fondo de todo como un dios / convertido en ceniza / ocupando mis pensamientos como sillas vacías / acude lleno de viento tapándome los ojos / y pelea oscuro / y estalla en la tarde como el encuentro en la espera. / El destino atraca en sus orígenes / hechos de desembarcos

Leer además

Operativo Mataderos: La nueva novela negra de Demian Konfino

Reseña: Venezuela, vórtice de la guerra del siglo XXI

Source

Por Carlos Altazor *

Como parte de los debates culturales en el contexto de la crisis causada por la pandemia del COVID-19, los festivales de poesía de Centroamérica se han unido para buscar alternativas de gestión, expresión y permanencia de estos importantes espacios estéticos y sociales en sus países.

Una primera etapa de esta unidad fue crear un espacio de participación e intercambio y expresión que han denominado “Pedimos el abrazo” y que consiste en una serie de lecturas, conversatorios y foros que se realizarán en junio de 2020 para generar reflexión y visualización de sus aportes en la región en materia de fortalecimiento de la paz, el acceso a la cultura, apoyo a educación artística de la niñez y la juventud, memoria histórica, posicionamiento de discursos culturales como atractivo turístico y la formación de una sensibilidad que permita prevención de todo tipo de violencias.

El Festival Internacional de Poesía de San Cristóbal de Las Casas de Chiapas, el Festival Internacional de Poesía de Quetzaltenango de Guatemala, el Festival Internacional de Poesía Amada Libertad de El Salvador, el Festival Internacional de Poesía Los Confines de Honduras, el Festival Internacional de Poesía de Granada de Nicaragua, el Festival Internacional de Poesía de Costa Rica y el Festival Internacional de Poesía Ars Amandi de Panamá, son los protagonistas de este proceso regional de gestión cultural en el que se compartirán aprendizajes, ideas, estrategias y temáticas de trabajo en común, además de la búsqueda de alianzas con el sector público, privado y de cooperación que crean en la cultura como parte del desarrollo humano.

Las actividades de este importante espacio se realizarán de manera virtual, son de acceso para todo el público y reunirán a centenares de poetas, artistas, docentes, organizaciones e instituciones cuyo interés es conocer o visualizar la región desde la riqueza de sus expresiones literarias y artísticas. Durante cuatro martes de junio de 2020, tendrán lugar las actividades en las redes sociales de los festivales.

*Publicada originalmente en https://grafomaniacos.com/

**Se puede acceder a las redes de los festivales dando click en los enlaces de la nota.

Source

Por Ignacio Marchini

Cada vez que María encara la vuelta al país transita las mismas etapas. La primera es la alegría previa (Vorfreude¸ en alemán): planificar el viaje, poner la fecha, sacar los pasajes. Hacerse un hueco en la agenda para poder experimentar el éxtasis de regresar a este país que nunca dejó del todo pero al que nunca termina de volver. A este primer punto alto le sigue el procedimiento neurótico de empacar: qué cosas llevar, cuánta ropa y, sobretodo, qué libros. En esta ocasión, decidió resolverlo fácil. Un puñado de vestidos, algunas lecturas para el viaje y mucho espacio en la maleta para llenarla de más libros, su pasatiempo favorito.

Al insípido momento del viaje en sí (despegue, vuelo, aterrizaje) le sucede el punto álgido o Euphorie. La alegría por el reencuentro, esa sensación de “flotar en el aire” cuando ve a sus amigos y amigas, a su mamá, a sus compañeros y compañeras de H.I.J.O.S. La Plata. Es que María Ester Alonso Morales, poeta, abogada y ex integrante del equipo jurídico de la filial platense de Abuelas de Plaza de Mayo, es hija de Jacinto “el Gallego” Alonso Saborido, un jefe del ERP (Ejército Revolucionario del Pueblo) asesinado por el Ejército Argentino el 7 de octubre de 1974. Poco más de un mes después nacieron ella y su hermana melliza María Elena en una clínica en la esquina de una comisaria en Bernal donde se encontraba presa su madre Rosa Delfina Morales, también guerrillera.

La hermana de María moriría 16 años después de una enfermedad degenerativa y su madre jamás podría verbalizar lo que sucedió dentro de esa comisaría. Al silencio familiar y a la nostalgia de un padre que jamás conoció, pero del que heredó su terquedad y ansiedad, María Ester respondió con poesía y la verdad sin rodeos. “Por eso digo que soy hija de guerrilleros. Porque no puedo decir otra cosa. No puedo decir que eran militantes secundarios, universitarios. Es mentira. Eran guerrilleros y me concibieron en su lucha” definió en una entrevista al portal Infojus Noticias en 2015, en el marco de la publicación de su primer libro de poemas Entre dos orillas – Zwischen zwei Ufern (La Plata, 2015).

La cuarta fase del viaje, que es “cada vez más sutil pero no por eso menos dolorosa”, es el punto bajo o Tiefepunkt, ese momento en que la exiliada se da cuenta de que no vive más acá, de que la distancia “es ausencia: la tuya, la de los demás, la del país en vos”. Y María lo sintió en un momento muy específico, cuando el presidente Alberto Fernández, mediante el decreto N° 297, volvió obligatorio el aislamiento social y preventivo hasta (por lo menos) el 31 de marzo, dejándola en una especie de limbo, convirtiéndola en una paradójica exiliada en su país natal.

Fue la presentación de otro libro el motivo que la trajo de vuelta desde Hamburgo, Alemania, donde vive desde 2006: Hermanatria (La Plata, 2020) de editorial Píxel, un poemario surgido de la unión con Alejandra Szir, que no pudo llegar a venir debido al cierre de las fronteras antes de su viaje. Ella es hija del director de cine del grupo Cine Liberación y militante de la Columna Oeste de Montoneros, Pablo Bernardo Szir, secuestrado el 30 de octubre de 1976 y detenido-desaparecido desde entonces.  El juicio oral a los responsables, que siguen con vida, de lo que fue el centro clandestino de detención “Sheraton” y donde estuvo desaparecido Szir finalizó en marzo de 2019. Algo de su historia y la de sus compañerxs aparece en los films de Albertina Carri Los Rubios y Cuatreros, ya que los padres de ella (Roberto Carri y Ana María Caruso) estuvieron detenidxs-desaparecidxs en el mismo lugar que Szir.

Tapa de Hermanatria. Diseño de Celestina Alessio

Este pasado en común pero diferente, la figura de sus padres ausentes, la nostalgia y esa “herencia incomoda”, como definiera Alonso Morales hace unos años, las llevó a hermanarse, justamente, para la creación de este libro. En diálogo con Marcha, María Ester (M. E.) y Alejandra (A) hablaron a la distancia, a uno y a otro lado del Océano Atlántico, sobre la presentación que no fue en medio de la pandemia del coronavirus que puso un parate al mundo y la publicación de este libro como respuesta de ambas a “la impotencia ante mandatos enviados desde ningún lugar preciso”.

¿Cómo se conocieron?

M.E.: Emiliano Tavernini fue el artífice del encuentro. Él venía investigando y escribiendo sobre la poética de los hijos e hijas de desaparecidos para su maestría y fue quien me pasó el contacto de Alejandra. Me dijo: “es una compañera hija de padre desaparecido, vive en los Países Bajos y escribe poesía, tenés que conocerla”. Yo le escribí al volver del país en noviembre de 2018, venía de presentar mi último libro Corazones oprimidos – Unterdrückte Herzen y la invité a la presentación en Hamburgo. Ella no pudo venir en esa oportunidad pero nos enviamos los libros por correo postal. Alejandra me envió Cuaderno y yo le envié Corazones oprimidos. El año pasado, el 28 de marzo, organicé para la semana de la memoria una lectura en el Instituto Cervantes de Hamburgo y la invité a Alejandra. Ahí nos conocimos personalmente. Cuando la vi y la escuché supe que ya la conocía de antes. Fue encontrar una Hermana.

¿Cómo decidieron hacer este libro?

M.E.: Para llegar a la decisión de publicar Hermanatria confluyeron varios acontecimientos, señales de que íbamos por buen camino. Yo venía trabajando un manojo de poemas con las ideas de derrumbe, ruinas, demoliciones. Imaginaba un libro con fotos. Luego, Margarita Merbilhaá, compañera de H.I.J.O.S – La Plata, docente universitaria de letras e investigadora del CONICET, me mandó un trabajo sobre nosotras para una publicación académica en Alemania basada en un cruce entre en mi libro Entre dos Orillas – Zwischen zwei Ufern y Cuaderno de Alejandra. Finalmente, Alejandra me mandó por mail un documento Word con sus poemas nuevos. Ahí me cayó la ficha y le pregunté por qué no sacamos algo juntas. Y así nació la idea.

Después necesitábamos un editor y ahí convocamos a Carlos Aprea, del sello Pixel de La Plata. Carlos se puso la camiseta desde el primer momento y así fuimos sumando cómplices en este sueño. Sumamos a Margarita para el prólogo y a Mariana Eva Perez para la contratapa, dos hermanatrias. El equipo se completó con Celestina Alessio quien se hizo cargo del diseño del libro. Después siguieron meses de trabajo: selección de los poemas, leer, releer y reescribir, el trabajo de edición de Carlos, las correcciones, el diseño de la portada e interiores y finalmente enviar a la imprenta. Editar un libro de poesía es un milagro y una utopía, se necesita de la suma de varias voluntades, es un trabajo en equipo.

A.: Muchos poemas refieren directamente al juicio a los responsables del centro clandestino de detención llamado “Sheraton” donde estuvo mi padre, entre otros. Las audiencias y el juicio oral empezaron a fines de 2017 y se continuaron hasta que se dictó la sentencia el 25 de marzo de 2019. Me vi en una situación particular, quería estar y a la vez no quería, no sabía qué momento elegir. Finalmente, estuve presente en una de las audiencias pero no para acompañar a mi hermana o a mi madre o a la compañera de mi padre o a las víctimas y testigos que declararon y a quienes estoy eternamente agradecida. Me tocó presenciar el alegato de la defensa. El resto del juicio lo viví en Holanda, por YouTube. Y fue por necesidad de manejar la ansiedad, de no sentirme sola, de entender, que empecé a tomar apuntes y a dibujar mientras escuchaba. También para tolerar las palabras de la defensa, objetivar ese discurso, un discurso que gracias a la dictadura conozco muy bien.

No sabía qué hacer, yo ya no quería publicar poesía, estaba escribiendo prosa y quería seguir en eso, oscilaba entre hacer un libro sobre el juicio a guardar todo en un cajón. En esos pensamientos estaba cuando me di cuenta de que si venía un libro no tenía que ser sobre el juicio o solo sobre él, sino sobre la hermanatria, lo que acompaña, como ustedes ahora. La hermanatria no solo familiar de mis tres hermanas o mis hijas Francisca y Eleana. Leyendo el procesamiento caí en cuenta de la cantidad de mujeres que estaban detenidas con mi viejo. Eso también es Hermanatria para mí. Entonces María Ester me propuso hacer un libro juntas. Yo dudaba del título, de todo, pero si me quedaba dudando no hacía nada. A María Ester le gustó el título y ahí me di cuenta de que el libro tenía más sentido así, con las dos juntas.

En el libro se perciben tres temas que se desarrollan entre los poemas de cada una: la nostalgia, la herencia de los padres y el exilio. ¿Cómo se articulan?

M.E.: La nostalgia se puede apreciar desde dos puntos de vista: como hija y como migrante. Como hijas, es la nostalgia de lo que no tuvimos, del “hubiera querido”. Esto lo vengo trabajando desde mi primer libro y lo condeso en el poema y en el verso El padre que no viví. Esta nostalgia nos acompaña hasta hoy, es lo que Margarita define en el prólogo como la “vida-sin”. Nuestro presente lleva a la vida-sin. La impunidad, la magnitud de los crímenes nos llevan a esa presencia constante con intermitencias, con disparadores que son, por ejemplo, encontrar una foto o una carta, las audiencias de un juicio, un aniversario. Lo que vuelve es político. No se cierra, no hay duelo y eso es algo político. Nos afecta, nos alcanza a todos, estemos aquí o en el exterior.

Desde el punto de vista de una migrante yo hablo en mis poemas de la orfandad del que está lejos, sin su país, familia, amigos y entorno natural y cultural. El exilio es, como lo resumió magistralmente Juan Gelman en un poema estar Bajo la lluvia ajena, “El exilio produce una honda sensación de desamparo, de estar a la intemperie”. Y en este sentido, lo que hacemos con Alejandra de escribir en tu idioma bajo otra lengua es querer de alguna manera persistir en tu identidad de origen y saber que no te podés desentender.

A.: Son temas que compartimos con María Ester, cosas que tenemos en común. También con más personas de nuestra generación o incluso más allá, algo cultural. Me cuesta mucho pensar en cómo se articulan, espero que más o menos se articulen. Son sí temas que están muy entramados entre sí, no creo que se pueda escribir sobre uno sin el otro.

María, hablas mucho de los sueños en tus poemas. ¿Qué importancia tiene el mundo de lo onírico para vos? ¿Qué te posibilita?

M.E.: En los sueños y en la poesía no hay límites, todo es posible. Puedo encontrarme con mi viejo, dialogar, discutir con él. Puedo incluso intentar, como abogada, defenderlo a él y sus compañeros como lo escribo en Alegato en defensa de mi padre y sus compañeros. He viajado en el tiempo para alertarle de su peligro y salvarlo como en El cielo sobre Lanús de mi primer libro. Finalmente, en este libro participo de un sepelio y homenaje cuarenta y tantos años después en el patio de mi escuela como un verdadero Héroe nacional.

Justamente, en relación a la herencia de tu padre hablas tanto de “heredar la derrota” como de que “la revolución es un sueño posible”. ¿Qué conclusión sacas de esta contradicción?

M.E.: Patricio Pron en El espíritu de mis padres sigue subiendo en el aire dice que los hijos de los jóvenes de la década de 1970 íbamos a dilucidar la historia de nuestros padres como si fuéramos detectives. Y también que cargamos en nuestras espaldas la derrota de nuestros padres. La imagen de cargar una mochila que pesa pero que no se suelta aparece en un poema de Alejandra y en uno mío también. La idea de derrota es a un nivel generacional y a lo que significamos para la sociedad.

Por otro lado, también reivindico las razones que llevaron a mis padres y su generación a desafiar el orden político y social, las injusticias de la sociedad en la que vivían. Algunas razones siguen vigentes y, personalmente, las comparto.

Jacinto “el Gallego” Alonso Saborido (arriba) y Pablo Bernardo Szir (abajo), las dos figuras paternas fantasmagóricas que atraviesan el libro. 

El título del libro sale de un poema de Alejandra. ¿Por qué Hermanatria? ¿Por qué ni Patria ni Matria?

M.E.: Mariana Eva Perez explica en la contratapa este desplazamiento de hijas a hermanas. Ella dice “la ‘Hermanatria’ designa aquel país imaginario de pares pero también la experiencia que lo hace posible: una relectura compartida, bajo las luces de otro cielo, de un relato que es a la vez susurro íntimo y gran narrativa nacional. Al amparo de esa palabra, como ciudadanas de esa Hermanatria nueva, María Ester y Alejandra reinventan la propia condición y la proyectan en paisajes nuevos sembrados de futuro. No son (sólo) hijas: son hermanas, son migrantes, son madres, son amantes, son poetas”.

¿Por qué les parece importante posicionarse políticamente como hermanas y correrse del lugar de “hijas de”?

M.E.: En primer lugar, es una manera de hacerse cargo de lo que nos tocó personalmente, en nuestro propio cuerpo y nuestra propia piel. Somos muchos y muchas que sufrimos diversas variantes de tortura y secuestro por el terrorismo de Estado. En mi caso, nací, nacimos con mi hermana melliza María Elena durante la detención ilegal de mi madre, pasamos el primer año de nuestras vidas en la Unidad 8 de Olmos, en un pabellón especial donde eran alojadas las presas políticas con sus hijos. Nos destetaron cuando expulsaron a mi madre al exterior, pasamos los primeros años de vida separadas y después clandestinas en el interior del país en un durísimo exilio interno. Hicimos la primaria en tres escuelas distintas. Nunca tuve la sensación de tener familia o casa propia. Volvimos a La Plata en 1985. Mi hermana falleció con 16 años de edad a causa de una enfermedad del sistema inmunitario, Lupus, en parte por haber sufrido stress post traumático.

En segundo lugar, me parece que es importante asumir nuestra propia identidad política, sin tener que unirla a la de nuestros padres. Yo tengo veinte años más que Jacinto, ya he vivido muchos más años que él. Jacinto tenía 24 años cuando lo mataron, no llegué a conocerlo.

La presentación que no fue

La idea era juntarse acá para presentar el libro y marchar el 24 de marzo, un día muy especial para las dos. ¿Qué les produce que, por primera vez, no se marche en un día tan emblemático?

A.: Para mí, presentar el libro con María Ester en la semana de la memoria, ir a la marcha, era un regalo que me hacía a mí misma, un lujo. Me emocionaba mucho porque por estar afuera no había vivido nunca las marchas del 24, no había logrado viajar para estar en una de las marchas desde que se están realizando de esta manera. Desde un lugar egoísta es una desilusión no poder estar allá, no poder formar parte, compartir. Este libro es un poco eso también: permitirme el egoísmo de compartir. Ahora tendremos que inventar otras maneras de compartir y de estar presentes, hasta que podamos salir a la calle otra vez.

M.E.: A mí me produce una mezcla de sentimientos: desilusión, tristeza e impotencia. Fue como chocarse de frente contra una pared. Al poco de llegar la situación fue cambiando drásticamente en el país y en el mundo. Todo lo que vinimos a hacer se fue cayendo, Alejandra no pudo volar, se suspendieron las presentaciones y además se decidió desde los organismos de Derechos Humanos no convocar ni marchar para el 24 de marzo, una decisión acertada. Entiendo que es un cataclismo mundial, que nos tocó y nos excede. Lo más importante es que pasará.

La última etapa de un viaje son los últimos días, los peores. Ahí es cuando la migrante comienza a despedirse internamente del lugar y de la gente. El regreso a Ezeiza, pasar los controles de seguridad e inmigración. Y el momento final, cuando el oficial de Migraciones estampa el sello de SALIDA en el pasaporte y dice “adiós y muchas gracias por su visita”. María no puede evitar llorar. Ese último tránsito lo hace sola, significa una vez más tomar la decisión de abandonar el país. Una etapa que quedará en suspenso hasta que esta crisis pase y pueda volver a abrazar a su familia y gente querida que la esperan en Hamburgo.

(Izquierda) Alejandra Szir (Argentina, 1971) recibió una mención en la Primera Bienal de Arte Joven de Buenos Aires (1987, rubro novela). Publicó los poemarios extrañas palabras (1998, mención concurso Diario de Poesía), Cuaderno (2009) y Suecia (2016, segundo premio nacional de iniciación) y el ensayo Las fronteras del yo. Entre señoras, prostitutas, indios y gauchos (2017). Figura en las antologías Poetas Argentinas 1961-1980 (2007) y Si Hamlet duda le daremos muerte (2010). En la universidad de Leiden se graduó en Estudios Neerlandeses y obtuvo una maestría en Estudios Latinoamericanos. Reside en los Países Bajos.

(Derecha) María Ester Alonso Morales (Argentina, 1974) es abogada y activista de Derechos Humanos. Recibió el primer premio del Certamen Literario El Butacón (Hamburgo, 2013). Publicó los poemarios Entre dos orillas – Zwischen zwei Ufern (La Plata, 2015), Estirpe de Navegantes – Bitácora poética (Galizia, 2016) y Corazones oprimidos – Unterdrückte Herzen (La Plata, 2018). Participó de la Antología La Plata Spoon River (La Plata, 2014). Reside en Hamburgo, la puerta alemana al mundo.

Source

Por Cezary Novek 

La desigualdad, las luchas sociales, el feminismo, el dolor físico y emocional de existir, la solidaridad, el odio, el amor, saber que venimos y nos vamos solos, el tiempo que pasa y se lleva lo que más necesitamos. Esos son algunos de los tópicos y obsesiones que atraviesan la escritura de Inés Kreplak, tanto en su poesía como en su prosa.

La ilusión de la larga noche es un libro cuyos versos giran en torno a las ausencias, el dolor, la injusticia. Se puede respirar en sus páginas la impotencia del intelectual de clase media frente a la miseria y brutalidad de la jungla de cemento neoliberal. También está presente el amor romántico, que aflora como manchas de humedad sobre la superficie de durlock de la deconstrucción. “No vine a este mundo a manejar mis emociones con mesura”, dice Kreplak, y en sus palabras se siente el aliento cálido, como de un animal apaleado que quiere imponer su propia manera de querer, por singular que sea.

Se encuentra en los poemas el desasosiego por anhelar otras vidas en la manija de la noche interminable, con la ansiedad infinita que trae hambre de más realidad. “Trabajo con las palabras/ con la misma atención y el mismo tenor con que hoy cruzo este arroyo”, dice en otra parte, recordándonos lo serio y peligroso que es el compromiso con la literatura. Son poemas que sangran y nos recuerdan cuánto hay de masoquista en la pulsión de supervivencia emocional que nos obliga a levantarnos cada día para ver cómo sigue la película, por mucho que nos haya disgustado el interludio de ayer.

En otro de los poemas más destacados, por la belleza en la que expresa vulnerabilidad, susurra:

“¿De quién?

un gesto de amor es llegar a tu casa

dejar que me veas así

deshilvanada

como saco de arena

y pedirte que hagas eso

que vos tan bien hacés:

mostrarme por cinco minutos que todavía sigo viva”.

Inés Kreplak escribe desde hace mucho pero debutó publicando en 2017 la novela Confluencia (Alto Pogo), en donde se entrelazaban la autoficción con la mirada etnográfica sobre una comunidad de El Tigre.

La ilusión de la larga noche es su primer poemario, editado de forma semiartesanal por el sello independiente Santos Locos Poesía El libro cuenta con exquisitas ilustraciones de la artista Valeria Fukunaga y que funcionan como excelente correlato visual. Son poemas que dejan con sed de más. Pequeñas piezas que habitan el tiempo suspendido y silencioso del insomnio, abonado con preguntas que le restan horas al descanso, y  que indagan con acordes obsesivos la razón del próximo despertar.

Inés Kreplak (Buenos Aires, 1987). Estudió Letras en la UBA y es Magíster en Derechos Humanos y Democratización por la UNSAM. Trabaja en la Defensoría del Pueblo de la Ciudad de Buenos Aires y es docente. Fue curadora de la colección de narrativa contemporánea Leer es Futuro del Ministerio de Cultura de la Nación y fundadora de la primera Biblioteca al paso.

Aniversarios

Un día mi mamá olvidó un cigarrillo prendido en el cenicero

y se fue

Decidió que debía reconstruir su vida

y se fue

pero me llevó

Viajamos juntas en un Renault 18 blanco

con levanta vidrios manual

sin aire acondicionado

Yo iba en el asiento de atrás

acompañada de mi almohadón violeta

un libro de cuentos

 y la muñeca Laura

Al sentir el arranque del auto

miré a través del vidrio

mi papà saludaba, lloraba

mis hermanos también

Se me hizo un nudo en el estómago

pero no lloré

Otro día, mi mamá olvidó hacerse una mamografía a tiempo

y se fue

Esta vez, en otra dirección

hacia donde van

los que nos faltan

los que necesitamos

Se me hace un nudo en el estómago

todos los eneros, los abriles, los diciembres

o cuando aparece un nuevo nieto

sea de ella, sea del pueblo

Y cada una de esas veces lloro

porque ahora es diferente

y ya no voy en el asiento de atrás.

El día más corto del año

Lo mejor que me pasó

en el día más corto

de este año fue

amanecer con

la gata mirándome

desde la mesa de luz.

Leer por primera vez

una poesía reveladora

Entender que una

es mucho más que

los fantasmas que construye

que no siempre

escuchar es bueno

que no siempre la palabra

del otro ayuda

No tanto. No así.

Dejar pasar la larga noche

el crudo invierno

y rebrotar como cada primavera

no nueva

pero sí mejor advertida.

Source

Por Julieta Santos | Foto de Darío Cavacini

En estas líneas Darío Cavacini, su autor, cuenta cómo una batería de recursos gráficos y textuales se convirtió en su segundo libro, recuperando la producción poética de hombres y mujeres que han estado recluidos en instituciones de salud mental de Buenos Aires y Madrid.

¿Cómo se gesta “Cuerpos internados, poesía libre”? 

Este proyecto nació como un trabajo documental a mediados de 2014, cuando hice las primeras entrevistas y retratos, aunque en realidad surgió varios años antes con la pregunta básica, inicial, acerca de qué hacía la poesía inmiscuida en contextos tan desoladores como los manicomios, lugares que en principio no parecerían muy propicios para la creación artística en alguna de sus formas.

Sin embargo, la poesía estaba ahí presente e históricamente había tenido un lugar interesante en esos ámbitos. La necesidad de acercarme a esos mundos fue ampliando las preguntas y acotando las respuestas, pero siempre se mantuvo claro el alto valor que el ejercicio poético tiene en las subjetividades de quienes lo realizan.

Aquellas preguntas iniciales quedaron dando vueltas y fueron alimentándose durante varios años a través de mi interés por conocer vida y obra de poetas mal llamados “malditos” como Marisa Wagner, Jacobo Fijman o Leopoldo Panero y cómo, principalmente, en ciudades como Buenos Aires o Madrid existía una fuerte impronta de la poesía como acto resistencial frente al manicomio.

El interés por poetas que habían habitado esas dos ciudades y habían sido internadxs en ellas, me llevó a preguntarme por el valor que podría tener todavía hoy la poesía en esos lugares, específicamente aquella realizada o nacida en un manicomio. Así fue cómo surgió la necesidad de realizar este proyecto entre esas dos ciudades e iniciar la búsqueda de poetas actuales que habían sido víctimas de los manicomios.

¿Por qué se les identifica como víctimas?

Una persona despojada de todo aquello que la recuerda al ser que alguna vez fue se convierte en una víctima de un poder desigual que la doblega hasta, en muchos casos, quebrantarla. El manicomio, como la cárcel, son instituciones totales que desubjetivan a quienes las habitan, transformándolos en objetos funcionales al orden institucional y quitándoles los derechos fundamentales de toda persona.

Cada poeta entrevistadx para este proyecto había vivido la experiencia de internación de una forma muy dolorosa porque tuvieron que confrontarse con todo aquello que el manicomio habitualmente provee a sus huéspedes: la privación de los deseos, la falta de libertad, el aislamiento social. Vieron sucumbir sus historias en un lugar que supuestamente estaba hecho para ayudarlos.

En el proceso de este proyecto, ¿podés identificar 2 ó 3 momentos claves que te dieron pistas para saber que era buena idea publicar este material?

Desde el comienzo de la producción de las entrevistas y retratos se fue generando una cadena poética en la cual cada entrevistadx iba sugiriendo a otrx poeta que había conocido por medio de la poesía y así se fue enlazando, casi naturalmente, el documental. Ese enlace fue una primera clave que me fue mostrando que había algo para contar ahí, vinculado a la resonancia que se producía entre las personas a través del uso de la palabra poética; y cómo el ejercicio poético tenía un valor mayor a la mera creación de un poema, sino que además permitía producir vínculos sociales y decodificar experiencias en común, ampliando la forma de entenderlas.

Al interior de cada charla fue intensificándose esa idea de que la poesía podía ser también una manera de entender(se) con mayor detenimiento, calar más hondo y poner palabras en aquello para lo cual sólo existían gritos desesperados e inaudibles.

Publicar cada una de estas historias era una forma de poner en valor esos viajes al interior de cada unx que se hacía a través del acto poético, revalorizando a la poesía y a quienes se atreven a vivirla, sobretodo en esos contextos.

¿Cuál es la propuesta más importante, o la idea más provocadora, que hace Cuerpos Internados, Poesía Libre a quien lo lee?

El libro invita a deconstruir las ideas preestablecidas sobre la locura, a desarmar el miedo a lo desconocido, respetando las diversas formas de comprender el mundo que nos rodea y por qué algunas personas han sido arrojadas más allá de los márgenes de la sociedad por no encuadrarse dentro de determinados límites y convenciones.

La propuesta es acercarse a la experiencia humana de la locura alejado de todo prejuicio, a una escucha de los procesos internos iniciados a través de la poesía como acto de libertad y de liberación frente a un contexto (el manicomial) cada vez más opresor y con menos espacio para el desarrollo subjetivo.

¿Con qué idea (o ideal) de locura discute el libro? ¿Cuál se propone?

La locura en sí es un gran agujero negro del cual sabemos muy poco y ese es el primer paso que debemos dar para acercarnos a estas situaciones: aceptar que es muy poco y fragmentado lo que conocemos de estos mundos. Podemos aferrarnos a diferentes teorías (científicas y no tanto) para intentar entender algo de estas experiencias y quizás esas teorías van a estar acertadas en varios puntos, pero al mismo tiempo todas van a ser insuficientes porque intentan encorsetar a la locura dentro de los márgenes de esa idea, dejando por fuera el valor de la vivencia personal, subjetiva, esa que es imposible de generalizar, aun siendo lo más ecléctico posible en cuanto a las ideas que se elijan.

La noción que se transmite en el libro acerca de lo que son los fenómenos de locura es el respeto por la vivencia subjetiva de estas situaciones, por el sistema de creencias que cada persona utiliza para decodificar y comprender su propia experiencia.

En el libro se insinúa la palabra como cura y la poesía como redención, ¿o es al revés?

Algunas corrientes psicoanalíticas ubican a la locura como una alteración de la cadena simbólica que conforma al lenguaje, lo que genera una imposibilidad de hacer lazo con un otrx porque es un lenguaje que, en apariencia, está roto, no es compartible y es tan propio e desestructurado que deja de ser un acto social.

La poesía viene a ampliar las posibles estructuras que tienen las palabras a través del uso metafórico del lenguaje, creándose un acto posible de ser compartido ya que no es más ese lenguaje fragmentado sino que ahora entra dentro de las convenciones sociales al ubicarse como obra poética. Una de las poetas entrevistadas en el libro decía que lxs poetas podían decir que la luna lxs miraba o las estrellas les hablaban sin que por eso tenga que ser medicada o diagnosticada por eso, y eso le daba el aire necesario para atravesar procesos internos sin ser juzgada psiquiátricamente.

Entonces esa palabra que en principio no era posible compartir, ahora transformada en poema cambia su estatuto y puede ser la punta del ovillo desde la cual se comience a desentrañar la experiencia humana de la locura.

¿Qué es para vos la poesía?

La poesía siempre es una posibilidad, en cualquier ámbito que se dé, abre una puerta de acceso al enigma que habita en cada quien, a las zonas indecibles de cada persona. En el caso de la poesía realizada en contextos manicomiales, adquiere además otros significados porque se convierte en un acto terapéutico de supervivencia frente a un contexto que arrastra a la despersonalización, a la transformación de las personas en meros objetos de intervención psiquiátrica. Cuando sucede ahí, la poesía es una manera de poder hacer resistencia subjetiva frente a ese contexto y conservar aquello más propio de cada ser, aquello que todavía no ha sido maniatado a base de psicofármacos y encierros. En el manicomio, ese acto de resistencia llamado poesía produce un renacimiento ya que se accede a esos lugares que estaban vedados a la fuerza, generándose un mayor grado de libertad interna al ampliarse el autoconocimiento. Renacimiento en el sentido de salir de la oscuridad, de las tinieblas del oscurantismo para iluminar esas hermosas zonas que habitan en los rincones más escondidos de cada persona.

Darío Cavalcini nació y creció en Quilmes, provincia de Buenos Aires. Es Licenciado en Psicología de la Universidad de Buenos Aires, se especializó en salud mental comunitaria y realizó una Diplomatura de fotografía e investigación documental. Actualmente trabaja en el área de cooperativas de trabajo con usuarixs de salud mental. Coordinó espacios terapéuticos de literatura y fotografía documental en diferentes hospitales psiquiátricos de Bs. As., fue acompañante terapéutico y psicólogo clínico. Cuerpos internados, poesía libre (2019), publicada por Editorial El Colectivo, es su segundo libro. El primero se llama Depósito de maniquíes, historias detrás del manicomio (2013) y fue publicado por Editorial Punto de encuentro. 

Source

Grita

Un día
hecha una loca
una perra una zorra una yegua
ya no soporta
y abre la jaula
grita
¿pueden escucharla?
corre descalza
olvidó los documentos (él los rompió)
-no podemos tomarle la denuncia – dicen en cipolletti
y ahora a dónde va a ir
llora
¿pueden escucharla?
está tan cerca
grita otra vez
¿la escuchan ahora?
¿escuchan el ruido de su grito cuando cae?
¿no ven la fila de cuerpas?
¿la montaña de huesas?
¿la herida que sangra?
el río de llanto que atraviesa la ciudad
habrá que volver a nacer
en un jardín
en una marea
solo de mujeres
donde nadie te mate
por ser.

Source

Ahora es definitivo

Abro la caja de fósforos al revés.

Mientras levanto uno por uno

me atacan los malos pensamientos.

Toda mi idiosincracia desparramada

en el piso de la cocina. 

Repaso los errores cometidos.

Como si fuera un mantel lleno de migas

sacudo el miedo a la intemperie.

Pienso qué hacer con mi vida.

Busco leña, papel de diario,

prendo un fuego, yo decido.

Instauro el amor.

Leé las poesías anteriores en:

http://www.marcha.org.ar/tag/viernesdepoesia/

Source

Rogativa I

Una ronda Matisse.
Sólo una ronda.
Mujeres azules
desnudas mientras ciela.

Sin parches de estrógeno,
sin pérdida contenida.
Enterrados los apósitos
anclas, imanes a la madre,
tierra mojada
cubierta con tierra.

Guardaremos la sangre,
Matisse,
para el ciclo de
los pasos lubricados.
Caracolas sin mancha
bailaremos con los pies en los charcos
transparentes
que no pintaste.
Nos darás un aire que proyecte
un vuelo
o dos o
un saltito
aunque sea.

Una ronda Matisse.
Para todas,
pago yo.
Y no vendrá de abajo el cobre que
haga sonar la moneda del cosechador.
Ya parimos desde ahí
ortigas como trueque.

Trepadas sobre el espacio al
que no le diste
árbol,
seremos sonaja
de la mano.

Cantaremos nísperos tibios de siestas de
infancia
huyendo del sucio dedo del vecino
que algunas tuvimos
que escupir.

Leé las poesías anteriores en: 

http://www.marcha.org.ar/tag/viernesdepoesia/ 

Source

Presentes

Llegamos aquí presurosas…
Hemos venido,
convocadas por un sueño.
Las mujeres
recorremos las plazas del mundo
desplegando palabras.
Hemos llegado de todas partes
unas tristes,
otras alegres,
algunas rotas.
Trazando arcoíris
con nuestros colores de piel,
constelaciones
con nuestras miradas.
Nos encontramos
proclamando la soberanía de nuestros cuerpos,
defendiendo la libertad de nuestros pasos.
Haciendo resonar nuestra voz.
de continente a continente.
Transgrediendo mandatos,
construyendo metáforas amables
con la fuerza de nuestros deseos.
Enlazándonos,
más allá de nuestra edad
y nuestras nacionalidades.
Acarreando esperanzas
en la desesperanza.
Tejiendo redes,
laboriosas arañas.
Construyendo ciudadanía
centímetro a centímetro.
Transformando la realidad
con nuestros caminares,
incursionando el viento
vestidas de cometas,
despeinadas de flores,
deliberadas,
presentes,
en esta marcha por la vida.

Source