En la escuela del barrio, una maestra huesuda y cansada se dispone a dar su clase. La lección del día le toca a (requisa su lista de alumnos) ¡Santiago Maldonado! Santy, por favor, al frente. El aula, el aire y el tiempo permanecen quietos. Vamos, todos tenemos que dar lección. Maestra, Santiago no viene desde hace dos semanas, no sabemos de él, a veces vemos a su madre merodeando la puerta a la salida, con cara de los que están siempre despiertos. La Directora dice que fue un sueño.
En la silla donde debía estar sentado Santiago, había una araña negra.

El hospital esta agitado y manchado con rojo. Todo está listo para la operación más compleja de la semana, pero el cirujano no está presente. ¿A quién le toca?, se preguntan los auxiliares. ¿A quién va a ser? A Maldonado, él es el único que la puede hacer. Qué raro, no tiene costumbre de faltar. Al ir a buscarlo a su oficina de Jefe de Servicio, encontraron allí sus pertenencias habituales, la foto de Favaloro, un termo sobre la mesa y un mate. La yerba del mate estaba caliente.

Un oficinista para un taxi en San Juan y Libertad. Al subirse, descubre sorprendido que el asiento del conductor está vacío. Mira como buscando y ve un banderín de Racing Club, una foto de Maradona mostrando su Che, una credencial que habilitaba a conducir ese taxi a alguien llamado Santiago Maldonado.

La mujer y su compañero se acurrucan y ovillan en el secreto oscuro de su noche. La mujer va al baño. Desde allí lo llama, ¿Santiago? ¿Santi? Nadie contesta. Sale y ve la cama dada vuelta, las fotos volcadas, huellas de uñas sobre la alfombra, signos de la vida aferrándose, un pedazo de tela arrancada de una camisa. La tela es de color verde muerte.

Los pibes quieren salir campeones. Nada de faso, nada de copete, es la final. El barrio entero vino a apoyarlos. Su goleador no llega. ¿Se la pegó ayer? Pero si estuvo toda la semana agitando que no bardiemos. No, ayer despegó temprano de la esquina, para el lado que dobló se veía la luz mala. Los pibes perdieron. La única camiseta que quedo sin ser transpirada tenía el número 9. La letra D de su apellido Maldonado estaba agujereada. De ese agujero salía sangre.

Un joven aburrido abre su Facebook. Éste le pregunta, ¿Qué estás pensando, Santi? Hastiado, no repara en ello. Va bajando en su inicio y se cuelga con la lectura de un texto que habla de una maestra y su alumno, de un médico, de un tachero, de dos amantes, de un pibe de barrio. Asustado, se rescata que los desaparecidos se llaman como él en el mismísimo momento en que oye un estruendo en su puerta y

***

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¡Oh! ¡Luna Hermosa!

Luna a la que el Poeta siendo fusilado cantaba tu canción a los ojos de los fusiles, a las balas de las miradas.
¡A viva voz cantaba Luna!
Sin más armas que la pasión, llorando y riendo, esperando la pedrada de la Muerte.
¡Luna! ¡Oh! ¡Luna! Cantaba tu canción el niño valiente, el bufón verdugo, el infante suicida, el Loco de Amor.

Palabras como balas, tiroteo en silencio, su boca y los nudos en la garganta de los soldados que ahora eran hombres escuchando a otro hombre que decía lo que sentía con el mismo valor que en la guerra, esperando su hora con orgullo.

Balacera Poética, metralla destructora de todas las máscaras, de todas las jerarquías, de todos los uniformes.
Los dedos húmedos en el gatillo y la gota gorda en la frente.

¡Dan la Orden! ¡Tronan los cañones!

Los perros aúllan la muerte del Loco, Tarot caprichoso, tu fin es eterno Poeta.
El humo de los fusiles negó la mirada entre los soldados y el Poeta.

Tres, cinco, siete, nueve que importa la cantidad de hombres que dispararon. Al descansar armas entendieron el crimen que habían cometido.
En sus adentros entendieron que apagaron a uno de ellos… a otro hombre.

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Escrito y dibujo pertenecen al libro “Primogenito , encuentro entre dos ” de Microbio Bufonetta y Cabe Coste, publicado recientemente.

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Poema : Quimey Figueroa / Dibujo :  Camila Boess

Hace algunos días
tengo un secreto
guardado debajo de la lengua,
duerme conmigo
cuesta despertarlo,
le gusta vivir en sueños.
Cuando estoy sola
me gusta verlo caminar por la casa
vistiendo el traje del deseo.
Con cada paso que da
corre los muebles
cambia de lugar los estantes
tiñe de colores las cortinas.
Creo que está planeando una ruta de escape.

Tu casa nena
en verdad
queda lejos de la mia
pero podria llegarme hasta allá
esta tarde
es que yo también necesito escapar un poco
y podria tal vez
ponerte a vos
debajo de la lengua
mi secreto
que viste el traje del deseo,
es que ahi nena
dentro de tu boca
todas las cosas
parecen
descansar bien.

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la vida late; nada es distinto de la vida; un profundo deseo, una lenta respiración. La vida tiembla, la vida es un temblor que queda
el instante del placer se desvanece; la vida late. Nada es distinto de la vida. Un profundo deseo, una lenta respiración es la memoria. Siento, y la vida tiembla; la vida es un temblor que queda.

No hay progreso; el instante del placer se desvanece; siento la vida frágil. Una profunda intuición me invade, tan solo siento la necesidad de cuidar, de recibir un cuerpo limpio.
No hay progreso; las profundas respiraciones de la luz, el orden del aliento, la certeza de la piel y del descanso; la muerte es el temblor, la claridad de abandonarlo todo, de perderlo todo en el derrumbe.

Conozco mi aliento, esa fuerza vital, una larga respiración, un movimiento que afirma la voluntad de la vida.
Respiro; las horas son largas respiraciones lentas. Siento las profundas respiraciones de la luz, el orden pesado del aliento, el fuego atormentado que intenta deshacerse de su cuerpo como un salvaje. Siento, y es importante que la vida tiemble. Pienso, reconozco el dolor, reconozco humanidad; mis entrañas laten. El calor de los cuerpos señala la esperanza; una misma materia late. Todo se resume a un latido y a un grito. Nada me pertenece.

Yo soy un cuerpo conmovido; la humana libertad, el amparo; la muerte que se apodera, vida que goza, un temblor, un parto. Siento en mis propias entrañas el latido: la vida es un temblor que arde pleno e inútil.
Acepto la vida, la libertad del fuego. Siento la necesidad de cuidar, de oler el pan, de recibir un cuerpo limpio. Una profunda intuición me invade, parece placer pero es descanso. Siento la dulce necesidad de recibir un cuerpo limpio, de sentir el sabor de los duraznos, la tierra húmeda: la vida siempre ama la vida. No hay progreso.

***

Anahí Cao es docente, trabajó en cárceles del conurbano como profesora de Letras, es parte de la Asamblea Autoconvocados contra Ceamse Gonzáles Catán y columnista en Radio Semilla ( IMPA). Actualmente integra la Secretaría de Cultura del Sindicato Suteba La Matanza.

1. Estos poemas forman parte de “Tierra Viva” su sexto libro, a  publicar próximamente.

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Texto : Ema Cutrin / Dibujo: Cabro

-Te vi filmado; tomando….

-¿Ese vídeo de allá? ¿De la oficina de la calle Alem? Sí. Yo tomo merca. Yo tomé cocaína entre los treinta y los cuarenta años. Consumía ocho gramos de cocaína por día.

– ¿Y esta bueno?

-Sí, te deja re puesto. Imagínate la que tomaba yo. Yo tomaba la merca menemista. Te hacía sentir que eras un emperador romano, te comías el mundo. Algunas personas somos más débiles para soportar el mundo, nos cuesta más, nos duele más y lo acolchamos con sustancias que nos permiten salirnos de él.

-¿Y qué haces después de tomar? ¿Salís a robar?

-Y si, si alguien se pone a la pesca…

-¿Qué es a la pesca?
-Al primero que se regala, lo achuro. Les pido a mis empleados que se pongan a laburar. Qué investiguen, que muevan contactos, que hablen con la policía, que encuentren el dato y ahí le montamos denuncias falsas, empezamos con nuestra persecución mediática, construimos y proyectamos en el imaginario social una imagen negativa, lo tildamos de drogadicto, de chorro o de puto y listo, lo demás se hace solo. Como hice la última vez con La Morsa.
A los 26 años ya tenía un Pagina 12, un re diario. Y una vez me cagaron, se pasaron todos a Clarín, y yo me fui, porque esos me habían dejado afuera de una plata.

¿Y de qué era la plata?

-Se habían robado Papel Prensa.

-¿Y a vos te tocaba una parte?
-Y a mí me tenían que dar mi parte.

-¿Y qué hicieron con Papel Prensa?
-Secuestraron y torturaron a los herederos. Los obligaron a punta de terror a firmar la venta.

-¿Y a vos ahí que te dieron?
– Nada. Yo estaba haciendo negocios, ahí, con un chabón. Fundamos Página 12, hasta que me traicionaron y se vendieron a Clarín. Ahí yo me fui. Al pedo, porque ahora soy el empleado estrella del Grupo.

-¿Y porqué robas?

-Y… porque quiero tener mis cosas yo también, mi cuotita de poder. Me gustó…me gustó la plata fácil. Los poderosos se la pasan choreando, así tienen lo que tienen. Mira a mi jefe sino…yo antes denunciaba lo de Papel Prensa, pero después, cuando empecé a tener mis reuniones privadas con Héctor Magnetto, estimadísimo jefe, empecé a entender mejor las cosas, no qué ahí mismo empecé a chorear eh, yo ya robaba desde antes, pero empecé a vislumbrar la manera mejor de moverse en este río de bosta, empecé a transar de forma más, digamos…profesional. Y bueno ahí empecé a chorear con noticias falsas y montadas por nuestra propia productora, es mucho más simple y lucrativo que andar denunciando los crímenes de los poderosos, y, en consecuencia, quedarse sin tajada del pastel.

-¿Y mataste alguna vez?

-¿Eh, ustedes qué me están preguntando si yo maté a alguno?

-Si.

-¿En qué medios va a salir esta nota?

– En ninguno. Vos y tu jefe son los dueños de todos
los medios de comunicación.

– Ah. Cierto. ¿Y para que me preguntan?

-Para saber…porque sos el periodista más influyente del país y nos parecía que no era posible que hayas matado a alguien…

-Qué no va a ser posible, no me hacen la denuncia porque estoy avalado por el poder judicial. No hemos perdido ningún juicio hasta ahora. Averigüen. Yo matar, no mate a nadie. Fui cómplice y encubridor mediático desde mi diario de varios ataques que resultaron en una suma importante de muertos, como lo de La Tablada. Qué algunas de mis notas no están escritas con tinta sino con sangre, sí, eso es cierto, pero matar, yo nunca mate a nadie. Dios me libre.

-¿Y no tenes miedo de caer preso?

-Já. Si esos negritos de mierda que yo intento criminalizar para desviar la atención de la sociedad de las noticias que realmente les incumbe y regalarles un miedo injustificado que los llevará a aceptar la ley que mi jefe me pidió imponer, la baja de edad de imputabilidad, decía, si esos negros de mierda entran y salen de las cárceles, imagínate lo que pasa conmigo. Yo ni siquiera entro. Este país es una mierda, pero en ese sentido funciona igual que los del primer mundo. Los ricos no vamos presos.

-Gracias por la nota Jorge.

-De nada. Váyanse a la mierda. Adiós.

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Esto sucedió en un Barrio, con un río, un puente y adoquines.
Cuenta la leyenda que en Enero de aquellos años, doblo por la Esquina una brisa oscura, potente, precisa y maligna.
Ensombreció los patios de los conventillos.
Sacudió con fuerza las ventanas, que parecían aplaudir su presencia.
Los gatos crisparon sus lomos y corrieron por el chaperio a un lugar improbable.
Los perros aullaban como clarinetes de bienvenida.
Y allí desde lejos venia la Parca,
con su murga de huesos, haciendo temblar a cada paso corazones y lamentos.
Los condenados agarraban sus rosarios y sus estampas, llorando y mirando el cielo, esperando que su Dios haga algo.
Los ateos ni siquiera pudieron creer en ellos mismos.
En uno de los pasillos un niño quedo inmutado, apartado del cardumen temeroso que corría desamparado.
Sus ojos asombrados, redondos como el dos de oro quedaron cautivados por la luz tenue que salía de un pequeño costal.
Directo hacia allí lo levanto y encontró una baraja con bordes de oro que iluminaban su rostro aún más asombrado que sus ojos.
Mezclo la baraja y acomodo cuatro de ellas en el suelo; como por arte de magia el niño escucho palabras que las cartas pronunciaban, pudo intuir que a través de ellas podía saber a qué se debía semejante carnaval.

Escrito y dibujo pertenecen al libro “Primogenito , encuentro entre dos ” de Microbio Bufonetta y Cabe Coste, publicado recientemente.

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Hago puentes
puentes como barcos
que se lanzan hacia el cielo
como llamas que cortan las calles
cuando llegan las antorchas
sobre la avenida
no hay rostro /  para quien vive de sus manos
no hay peligro / para quien lleva una causa de muerte
no hay herida / para quién vale su pájaro de vida
brota de mi oído
el rechinche de los carritos
que rebotan el pavimento
tengo memoria
de espiar a quienes
pusieron el cuerpo
saqueando dignidad a las derrotas
rodeados de cartuchos rojos
el fin de la convertibilidad: dijo el estado
se mataron entre ellos: dijo la policía
se lincha el brillo de  los ojos que no tienen miedo
se mata por la patria
desde la patria
y para la patria
las preguntas van vagando
como perdidas por las vías
añicos los vidrios del mando que aprieta
y tierna la bronca del que nada calla si todo lo juzga
abiertas las pupilas
a cada noche en cada esquina
ya no sabemos la hora
aquí estamos
tengo memoria de sentir
que algo estaba mal
tanto hoy como ayer
somos los perros
que ladran y escapan mirando el celo
somos la jauría
de los que vagan por las calles
sin siquiera querer saber
qué es un territorio
y cuál es su norte
y cuál es su sur
cuál es su este
o su oeste.

 ***

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