Por Cezary Novek

Las narraciones de Fabián García tienen como rasgo dominante el hábil manejo del humor irónico y la fantasía macabra situadas en un contexto de total verosimilitud cotidiana. Son historias que pueden suceder en el barrio, el campo o el centro, ya que no hay paisaje que esté libre de convertirse en portal hacia un universo de dolor y espanto. En las solapas de sus dos colecciones de relatos publicados hasta el momento, el autor declara la preferencia total por Borges, aunque sus trabajos tienen una visible afinidad con lo mejor de la literatura fantástica europea de entreguerras (Ewers, Meyrink, Strobl, por ejemplo).

Publicado por Miércoles 14 Ediciones, No juegues con eso (2021) continúa con la estela de horror iniciada por La lengua de los geckos (Muerde Muertos, 2019): una serie de cuentos que descollan por lo imaginativo y siniestro en cada página.

Es cierto que en los últimos años se ha comenzado una suerte de invención colectiva de una tradición vernácula de horror y fantástico. Hay un antecedente importante en la novela El mal menor (1996), de C.E. Feiling, cuya muerte truncó un ambicioso proyecto literario de renovación de géneros populares que haría palidecer a muchas producciones contemporáneas. Los libros de Enríquez y Lamberti han tomado la antorcha muchos años después y, a partir de entonces, se ha sucedido una catarata de nuevos autores y editoriales que pretenden representar al género entre la multitud. La gran mayoría de estas propuestas hacen aguas por falta de lecturas y de un imaginario propio que se abstenga de robarle a Lovecraft y sus mitos. Afortunadamente, el caso de Fabián García es justamente lo contrario a todo lo antedicho: en apenas dos libros nos presenta un mundo de atrocidades y anomalías que esquivan a las influencias más obvias (Poe, Lovecraft) y se centran en otras menos conocidas, además de proponer su propio mundo interior en una prosa impecable.  Pablo Martínez Burkett dice acertadamente en la contratapa como “escribe con soltura, elegancia y un infrecuente estilo que lo emparenta con lo más clásico del fantástico rioplatense”

Para ejemplo, un breve comentario de los diez relatos que componen No juegues con eso:

–Caí sobre mi diestra cuenta una escena nocturna en una iglesia. Un sacerdote siente ruidos y tiene un encuentro con un ser o sustancia que cambiará todo.

–No juegues con eso, el relato que da nombre al libro es sobre un hombre cuya hija encuentra una lombriz en el jardín que se resistirá a ser desechada o ignorada.

–La vida imperceptible es un perturbador cuento sobre el extremo de lo micro y lo macro, las fobias y la locura.

–La torre del agua es una historia de iniciación, una apuesta entre amigos preadolescentes les cambiará la vida para siempre.

–Reír a oscuras, una historia muy en la línea de Clive Barker sobre la búsqueda eterna del placer absoluto y de las cosas que se pueden encontrar en el camino.

–Lo antiguo, lo múltiple. Uno de los mejores cuentos del libro, se sitúa en una imprecisa edad media en la que un horrorizado monje copista es testigo del advenimiento de un nuevo ser colectivo y temblequeante. Otra pesadilla en sintonía con Clive Barker y con los comics de Salvador Sanz-

–Porque éste es mi cuerpo eleva a la categoría de leyenda urbana al estereotipo de la mujer de los gatos.

–Arde Jeremías, un extraño ritual, un niño quemado y una familia retorcida que lo rechaza.

–Somos lo que comemos. En una peculiar secta ascética, se busca la purificación total de las formas más literales posibles.

–Ni el día ni la hora. El relato que cierra el libro lo hace en la misma locación en la que abre: una iglesia. En esta ocasión, un grupo de fanáticos católicos vuelve de la cripta para traer el fin del mundo más conservador posible.

Mención aparte merecen las exquisitas ilustraciones de Pablo Castillo, que en sus trazos contienen reminiscencias de los trabajos que hizo Paul Granger para la colección Elige tu propia aventura y, de alguna manera, evoca ese terror setentoso y cotidiano que tan caro es a quienes crecimos leyendo estos géneros.

Fabián García

(Buenos Aires, 1973) Vive en Ramos Mejía. Ha publicado un libro de cuentos llamado La lengua de los geckos  (Editorial Muerde Muertos, 2019), y forma parte de la Antología Literaria 2020 de la revista La Balandra con su cuento La otra hermana. En 2021 publicó su segundo libro de cuentos, No juegues con eso. Tiene una novela inédita, titulada El Santo de la Astilla, que espera publicar a mediano plazo.

Source

Por Cezary Novek

Entre la ciencia ficción dura y blanda –categorías limitantes y obsoletas, como casi todas las categorías– hay una frontera difusa compuesta por obras que involucran elementos de ambas vertientes que armonizan con un toque personal. Cosmografía general pertenece a este tipo de obras singulares. Con edición a cargo de Yamila Bêgné, autora de prosa delicada y que a veces trabaja temas afines, esta primera colección de relatos de Laura Ponce salió publicada en 2015 en versión digital por Ediciones Outsider. Más tarde, tendría su versión en papel bajo el sello de la misma autora, Ayarmanot, en 2016. Por último, una versión corregida y actualizada terminaría por cruzar el charco y salir en el viejo mundo con el título de Cosmografía profunda, a cargo de La máquina de hacer PING! (España, 2019).

En esta serie de cuentos de ciencia ficción hay, por supuesto, viajes espaciales y exploración de planetas misteriosos, formas de vida desconocidas que producen fascinación morbosa como amenazante, cambios de orden en la cadena alimenticia de las jerarquías sociales, distopía, deshumanización y rehumanización; pero también hay sistemas dictatoriales, mutantes evolucionados y varios elementos del cyberpunk. Es un libro que tributa a los maestros del género de diferentes épocas y corrientes, ya que se pueden rastrear las influencias de Ray Bradbury, Stanislaw Lem, Philip K. Dick, William Gibson, Robert Heinlein y Harlan Ellison, entre otros.

La respuesta humana ante lo inevitable del cambio está presente en casi todos los relatos:

A través del avatar. Una pareja de socios que proveen de sustancias que potencian la experiencia RPG a los jugadores sedientos de emociones fuertes. Un contexto cyberpunk decadente en el que se puede sentir el resplandor del neón y la llovizna perpetua. Un paisaje virtual que comienza a ser demasiado real.

La ciudad de domo. Una epidemia amenaza a los voluntarios que trabajan en una colonia instalada en un planeta de atmósfera irrespirable. Un sistema que comienza a desintegrarse al mostrar la fragilidad de las jerarquías y organizaciones humanas. Una forma de vida que no se parece a nada conocido reina en ese mundo en apariencia estéril.

La lealtad. Un solitario y misántropo piloto de transporte comercial tiene una relación de amor y amistad con su nave llamada “La lealtad”. Recala en un planeta lejos de la red y conoce a sus feéricos habitantes. Los nuevos vínculos ponen en tensión al protagonista, a su vez que llevan a la IA de “La lealtad” a su propio dilema respecto a la amistad.

Mientras mientes. Un hombre espera a una sacerdotisa. La historia está contada en una segunda persona que interpela de forma extraña al lector.

El prisionero. Un importante y peligroso miembro de la resistencia es capturado. Un funcionario del ministerio tiene que interrogarlo. El encuentro revela al funcionario aspectos de su persona y su historia de vida que no creía enfrentar nunca. Es una muy interesante parábola sobre el ejercicio de la empatía en un mundo burocratizado y fascista.

Paulina. Un relato cruel y sórdido sobre la exclusión social. Hay una ciudad en la que solo pueden vivir los de las castas superiores. El resto, apenas tienen permitido entrar para trabajar. La protagonista de esta historia toma una difícil decisión en el intento de modificar su condición. La consecuencia de esto es que deberá tomar una decisión aún más difícil y no solo por ella.

Esas pequeñas cosas. El técnico de reparaciones y mantenimiento de un asteroide tiene un contrato breve –de apenas un mes– que se irá prorrogando de manera indefinida. El protagonista sospecha que va a pasar el resto de su existencia en ese lugar desolado.

La tormenta. Uno de los relatos más poéticos del conjunto –que fue publicado previamente en la antología Alucinadas. Ciencia ficción escritas por mujeres (Palabristas Press, España, 2014) – nos presenta a una nave de la Estructura (la misma red que la autora nos presentó en “La lealtad”) que llega al planeta Arkaris, en el que reside una pequeña colonia de la cual hace mucho tiempo que nada se sabe. Al llegar, encuentra que los habitantes están en perfectas condiciones, solo que el sistema de comunicaciones no nada. Nadie le presta atención a ese detalle superfluo: todos están expectantes por la inminente llegada de una tormenta que acontece una vez por año y que motiva una celebración. Una nueva tradición queda inaugurada.

En el borde del mundo. Un grupo de colonos se instala en un planeta recién descubierto, Beta Samaris. Al explorarlo, encuentran los vestigios de una anterior civilización. Apenas intentan adaptarse, comienzan a sucederse una serie de misteriosas desapariciones.

Sidgrid. El título del cuento alude al nombre de un planeta en el que solo sobreviven mujeres, ya que los hombres son extremadamente frágiles. Los pocos especímenes que encuentran se desintegran de inmediato al ser expuestos a la luz solar. Algunos de ellos reviven durante la temporada de tormentas, pero padecen cierta amnesia y confusión. Las mujeres los capturan, pero no logran hacerlos durar. Una de ellas conoce a uno que es diferente y, al tomar conciencia de la singularidad y finitud de este ser, se produce un estado de melancolía que lleva a la protagonista a repensar la realidad en la que viven. Una historia romántica con sutiles toques de space opera.

Los relatos fueron escritos en diferentes momentos de la vida de la autora y luego fueron reescritos –muchas veces– diez años después, según se consigna al final de cada texto. De alguna manera, dan cuenta de una evolución personal. Aunque la temática sea la ciencia ficción, formalmente son más fantásticos: el elemento rupturista aparece en el último tercio del relato para romper las reglas. Además de que hay un fuerte componente lírico en esos paisajes desolados y ajenos, se puede destacar la manera de tratar la idea de las pérdidas –tal vez el factor común denominador a todos los textos– que se escurren como una gota de mercurio entre las manos. La persecución de lo que no está. El anhelo de lo faltante.

Cosmografía general es un importante aporte de Laura Ponce a la ciencia ficción en la Argentina. Eso sin mencionar su importante labor divulgativo.  Ella es, junto a Pablo Capanna, Eduardo J. Carletti y Sergio Gaut vel Hartman, uno de los pilares vivientes del género y punta de lanza entre las escritoras mujeres de nuestro país en lo que hace a difusión, edición y promoción de autores.

Laura Ponce

(Buenos Aires, 1972) Escritora y editora, desde 2009 dirige la revista Próxima , especializada en el género de la ciencia ficción. Organiza las Tertulias de Ciencia Ficción y Fantasía de Buenos Aires, que se celebran una vez al mes y colabora en el sitio web Amazing Stories con una columna sobre Mujeres y Ciencia Ficción. Es editora del sello Ediciones Ayarmanot, bajo el cual ha editado a varios autores nacionales e internacionales e incluso ha traducido obras que no estaban disponibles en español (Como los cuentos de China Mieville). Participó del programa de radio Contragolpe con una columna semanal Escribir CF y Género fantástico  hoy: Autogestionando el futuro. Ha publicado en medios especializados y antologías del género en países como Perú, España y Cuba. Fue traducida al inglés y al francés. Formó parte del equipo de dirección de la revista Axxón.

Source

Por Cezary Novek

Después del estreno de la que sería la primera ópera (no reconocida) del romanticismo, el teatro se incendia y todo el elenco decide mitigar el mal trago en un ágape que se prolongará durante lo que dure esa larga noche sazonada con historias sobre magia, amor, celos, traiciones y horror.

Aunque la idea de que toda una compañía de ópera se vaya a cenar y beber como si nada después de que el fuego consumiera todas las ilusiones de un proyecto duramente trabajado no suena muy creíble, lo es si tenemos en cuenta que los artistas que encabezan el grupo son E.T.A. Hoffmann (1776-1822) y Friedrich de la Motte, Barón Fouqué (1777-1843). El primero, autor de la música y del libreto basado en la novela corta del segundo, Ondina. Corre el año 1815 y el romanticismo alemán está en plena efervescencia.

Ondina o la ira del fuego (Siruela, 2017) es una novela policial a la vez que una historia de amor frustrado y una novela histórica, pero sobre todas las cosas es una caja china llena de relatos fascinantes, que descollan por su nivel de originalidad e imaginación. Hoffmann aparece como un personaje más y propone un juego de narraciones orales. El está seguro de que el incendio fue intencional y que quien lo provocó es un integrante de la compañía. Supone que podrá inferir la identidad del culpable a través de las historias que se cuenten, o por la manera en que sean contadas.

La trama nos llega a través de la voz de Johanna Eunicke, la cantante principal  –e intérprete de la ninfa del agua a la que alude el título de la ópera– y eterno amor platónico del mismo Hoffmann. Otros personajes componen la deliciosa velada –cuya atmósfera está muy bien lograda sin excederse en descripciones ni anacronismos– como la pícara Katharina, el pérfido Carl Maria von Weber o el actor Ludwig Devrient, entre otros artistas de existencia histórica comprobada. Una virtud de la novela es que no agobia con elementos históricos sino que muestra de manera natural solo lo que es funcional a la magia de la trama.

La estructura recuerda a El Decamerón, Las mil y una noches o El manuscrito hallado en Zaragoza. Pero lo que hace particularmente único a este libro es la prosa de la madrileña Irene Gracia, contemporánea y exquisita, que a su vez nada tiene que envidiarle a los mejores decadentistas de fin de siècle: Ante los ojos del lector desfilarán amores imposibles que llevan a la inmolación mutua, autómatas que se hacen pasar por humanos y personas que se hacen pasar por muñecos, reinos oníricos que se tragan a los reinos reales, sombras robadas y cortes de ahogados. Todo un catálogo de obsesiones que la autora recrea una vez más, de forma quizás más luminosa que en obras anteriores.

A la manera de las veladas de los hermanos de San Serapio –grupo literario al que asistía Hoffmann y del que también eran miembros otros prestigiosos escritores contemporáneos a él como Adelbert von Chamisso, Julius Hitzig, K. W. S. Contessa, o el mismo La Motte Fouqué– Gracia reúne a los personajes en una mesa llena de manjares y regadas por selectos y abundantes vinos para conformar la partitura narrativa: cada personaje contará una historia para luego componer un cuento colectivo.

Es importante mencionar que, en una época en que se promueve fuertemente la literatura escrita por mujeres, vale la pena leer todos y cada uno de los títulos de esta autora sólida, coherente y armónica cuya obra viene desarrollando desde hace casi treinta años. Lo que trasciende en la narrativa de Irene Gracia, además de su maestría indiscutible para contar con fantasmagórica precisión deliciosas historias que parecen brotarle a borbotones es que no escribe la típica “literatura femenina” ni “literatura escrita por mujeres”, sino que –al igual que la música, otra de sus grandes obsesiones– su prosa trasciende los géneros identitarios como literarios para proyectarse hacia lo universal. Igual que lo hicieron a su turno Angela Carter, Mary Shelley, George Sand, Karen Blixen o Shirley Jackson.

Como Novalis, Gracia cree en el poder de la imaginación creativa y en la búsqueda de lo sublime de la belleza ante lo gris de lo cotidiano, alquimia divina cuya acción transformadora construye libro a libro.

Irene Gracia

(Madrid, 1956) Escritora y pintora, vivió en Barcelona desde su niñez hasta la década del ’90. Su primera novela, Fiebre para siempre, obtuvo el premio El ojo crítico de Radio Nacional de España en 1994. Publicó, además, las novelas Hijas de la noche en llamas (1999), Mordake o la condición infame (Debate, 2001), El coleccionista de almas perdidas (Siruela y Círculo de Lectores, 2006), El beso del ángel (Siruela, 2011), El alma de las cosas (Siruela, 2014), Anoche anduve sobre las aguas (Pre-Textos, 2014, Premio de Novela Breve Juan March Sencillo), Ondina o la ira del fuego (Siruela, 2017) y Las amantes boreales (Siruela, 2018)

Source

Por Cezary Novek.

Hay diferentes maneras de encontrarse a uno mismo. En el caso del protagonista de El otro, la situación se da de manera literal: un día vuelve a su casa y encuentra a su otro yo de hace unos pocos años sentado en el living. Sabe que su doble –más bien, su pretérito– acaba de separarse y no la está pasando bien. No tiene sentido que le spoilee lo que tiene que pasar naturalmente a través de un duelo. Deciden compartir tiempo juntos, hacerse compañía, aconsejarse. La premisa de esta novela pariera ser “soy el que soy porque fui el que fui”, pero llevada al extremo de interpretar de manera literal la idea de aprender a quererse a uno mismo.

Puntuada con la descripción de diferentes pasos de ballet que separan con delicadeza los breves capítulos en los que se reparte la trama, El otro tiene algo del humor, la picardía y el sexo explícito de Ecole Lissardi en La vida en el espejo, aunque se distancia a través de la ternura y la melancolía. El cinismo de la soltería y los privilegios de clases que crece como musgo en la oscuridad se transforma en un mecanismo de defensa ante el dolor, el abandono, el vacío de los romances ocasionales. Tarde o temprano, el protagonista deberá enfrentarse a lo inevitable: crecer duele y todo cambio conlleva una pérdida, un trauma.

Al margen de la trama principal, es disfrutable el retrato mordaz que hace el protagonista sobre los diferentes estereotipos de la fauna de clase media/media alta, profesional, blanca e independiente respecto a los ritos de cortejo y apareamiento en el siglo XXI. Por otra parte, es una revisita al tópico del Doppelgänger, el doble que según el folklore alemán, se nos aparecía en los momentos de quiebre, ruptura o crisis que marcan un antes y un después en nuestras vidas. Porque El otro es también una novela sobre el envejecimiento, el paso del tiempo, el perpetuar la juventud a través de los placeres carnales y la inexorable decrepitud que nos espera a todos a la vuelta de la esquina. Ese otro que nos recuerda que no somos una identidad fija esculpida en mármol sino una imagen caleidoscópica, en constante movimiento y mutación.

Ferny Kosiak

(Libertador San Martín, Entre Ríos). Es Profesor en Lengua y Literatura (UADER) y Técnico en Comunicación Social (UNER). Desde 2005 coordina talleres y capacitaciones en Literatura en Paraná, donde trabaja como profesor, en prensa, en corrección y publicación de libros independientes. Publicó los libros de cuentos Soy tu monstruo (Supervisión, 2008), Sentido raro (Supervisión, 2011), Tuit (Bicéfalo, 2012), El crimen es una fiesta (Bicéfalo, 2015); los libros de poesía Morite Lacia (La gota, 2016), El final de los paisajes (Bicéfalo, 2017); la obra teatral La bondad de los extraños (Editorial de Entre Ríos, 2018) ganadora del premio Fray Mocho 2016, y la nouvelle Cerca del fuego (Baldíos en la Lengua, 2018).

No dejés de leer nuestra sección de Cultura  

Source

Por Cezary Novek

Los nueve cuentos de Shibari son un catálogo de emociones perversas expresadas a través de la manipulación de los cuerpos de las formas más variadas. El relato que da título al volumen trata sobre un grupo de personas afectas a la técnica de ataduras eróticas y que se reúne en un dojo de Buenos Aires. Todo parece dentro de los límites de lo controlado, hasta que llega de Japón un nawashi, un artista de la cuerda, dispuesto a llevarlos con la práctica a un nivel mucho más allá.

En Nuevo tratado de maniquíes, el protagonista disfruta de habitar cierto terreno de ambigüedad e indefinición que recuerda a la obra de Pierre Molinier, aunque también se puede leer como un ensayo sobre los autómatas y otros simulacros humanos. También afín a Molinier es Mayer, el pintor del relato El trabajo del fuego, su búsqueda va por otros caminos, pero el vehículo es el mismo: la carne se transforma. Crónicas zombies es un interesante ejercicio de imaginación distópica que funciona como descanso en la serie y permite tomar aire antes de volver a internarse en los pasillos subterráneos y viciados de la narrativa de Burzi. Pequeñas viñetas que imaginan tragedias individuales, mínimas, pero no por ello menos horrorosas, al marge del apocalipsis colectivo. Mucho más jugada que casi todas las obras que se han escritdo delntro del subgénero de zombies, este apartado tiene su coda final en Tania, que es el cuento que cierra el conjunto, reservándonos la mayor depravación para el postre. Y no es que lo que haya al medio no sea depravado: El bosque, con sus escenas de brujería y ensueño siniestro, así como la perturbadora transformación interior en Severo; o Apiel, que mezcla la fantasía pagana con el incesto y la violación son pequeñas joyas perturbadoras en su belleza y oscuridad

Cultor de una prosa sintética, cuidadosamente destilada, Juan José Burzi continúa con Shibari una búsqueda estética que se ha mantenido de forma progresiva y orgánica a lo largo de anteriores títulos (incluso en su libro de ensayos sobre Caravaggio, donde se genera un vínculo estético y espiritual que atraviesa la distancia espacio temporal y disciplinar) en los que se exploran tópicos como lo monstruoso, la perversidad, el horror emocional, los vínculos tóxicos y la inmolación ante la expresión de lo bello y lo sublime. No obstante la atmósfera tenebrosa y la exactitud lírica con la que ordena las palabras, sería erróneo catalogar a Burzi como un escritor de terror, ya que envuelve y trasciende los géneros hacia una literatura mayor que dialoga directamente con sus maestros: Yunichiro Tanizaki, Ryunosuké Akutagawa, Joris Karl Huysmans, Oscar Wilde, Edgar Allan Poe, Gabrielle Wittkop, Octave Mirbau, Jean Lorrain, Petrus Borel y hasta Clive Barker. El autor de Shibari es heredero de toda una tradición de grandes autores decadentistas que han mezclado con sabiduría lo bello y lo repugnante como expresión del espíritu humano en su dualidad más extrema.

En un contexto de narrativa contemporánea nacional en el que –a falta de propuestas interesantes por parte de los autores o quizás por pereza de los críticos, siempre reacios a leer cosas que no hayan leído o que no hayan sido escritas por amigos suyos – se le dedica desmesurada atención, prensa y hasta estudios críticos a autores que parecen una pálida sombra de lo que en otros tiempos se entendía por “escritores transgresores”, meros cortesanos que buscan conquistar lectores entre la progresía snob bien pensante, la obra de Juan José Burzi es un oasis de autonomía (estilística y temática), incorrección política  y universalidad que permanece impoluta a la espera de ser descubierta por nuevos lectores. Cuando las discusiones bizantinas entre “literatura-aburrida-del-yo-carente-de trama-pero-cool” versus “autores-de-géneros-que-copian-a-Lovecraft-o-a-Tolkien-no-aportando-más-que-errores-de-sintaxis” sean menos que las cenizas de un mal recuerdo, la obra de Burzi seguirá vital y fresca, orgullosa en su sencillez, indiferente a las inclemencias del canon y de las cambiantes modas de nuestros cenáculos académicos y editoriales.

Juan José Burzi

Lanús, Bueno Aires, 1976. Publicó los libros Miedo a la oscuridad (cuentos, Estrada, 2005), El trabajo del fuego (nouvelle, Edulp, 2006), Tres mundos (antología de cuentos, El escriba, 2007), Un dios demasiado pequeño (cuentos, Edulp, 2009), Sueños del hombre elefante (Gárgola Ediciones, 2012, colección “Laura Palmer no ha muerto”) y Los deseantes (Zona borde, 2015). Es autor del libro de ensayos sobre la obra de Caravaggio La mirada en las sombras (17grises, 2019). Forma parte de la Antología Outsider de Cuento Raro (antología de cuentos, Ediciones Outsider, 2012). Se desempaña como traductor y corrector literario.

Fue director de la colección Sólo Cuentos de la Edulp, así como también de la revista literaria Los Asesinos Tímidos. Fue miembro fundador del Grupo Alejandría.

Source

Por Cezary Novek

El protagonista perdió a su padre muy de chico y lucha contra la tartamudez que lo traiciona en los momentos menos oportunos. Su madre tiene una nueva pareja, el ingeniero, que es judío no practicante. Después de unas vacaciones compartidas con los parientes del ingeniero, el personaje de esta novela queda deslumbrado con la posibilidad de abrazar el mundo judío al cual pertenece una sobrina de aquel.

Tomando distancia del policial, género trabajado en su novela anterior –La casa de la puerta amarilla–, pero sin dejar de lado el tono nostálgico, Juan Pablo Gómez nos brinda en El judío amateur una deliciosa lectura sobre los años de iniciación y las angustias juveniles, comunes a todos.

El protagonista no la pasa bien en el colegio ni en la casa, se aburre de todo lo que lo rodea y es la aparición de una nueva amiga la que lo motiva para perseguir una meta trascendental que transforme su entorno: rendir los rigurosos exámenes de ingreso para un exclusivo colegio judío al que asiste esa amiga. Pero las circunstancias del destino escapan a todo tipo de control individual y la experiencia de recién llegado termina dando paso a situaciones que le dejarán marcas para siempre. Se trata de una novela sobre la aceptación, sobre todo la aceptación de uno mismo; pero también es una historia que nos habla del desencanto de crecer, la pérdida de la inocencia y el conocimiento de las leyes no escritas que rigen el destino de las personas adultas. Y de todo lo que duele esa instancia de transición.

Tributaria del registro nostálgico de grandes obras como Corazón, de Amicis, o El gran Meulnes, de Fournier, Juan Pablo Gómez trabaja en esta historia con una prosa íntima y una primera persona tan vívida que lleva a sentir que estamos leyendo una autobiografía. Lo sea o no, El judío amateur es una excelente historia, habitada por personajes entrañables, con vida propia, y a los que no queremos que nada malo les pase. Y junto a los cuales, sufrimos cuando finalmente acontece el infortunio.

Sobre Juan Pablo Gómez

(Bueno Aires, 1975) Licenciado en Ciencias de la Comunicación (UBA), escritor y dramaturgo. Publicó la novela Instinto domiciliario, el libro de cuentos Los desquiciados, que ganó el primer premio en el concurso “Manuel Mujica Lainez” y fue distinguido por el Fondo Nacional de las Artes, y la novela La casa de la puerta amarilla, top ten de las mejores novelas de 2017 en Argentina por el sitio Libros Escogidos.

Source

Por Cezary Novek

‘Desierta, silenciosa, cubierta de nieve’

Un meteorito cae en un páramo cercano a la localidad de Kruguer, pueblo ficticio que podría ser La Cumbrecita, Villa General Belgrano o algún otro asentamiento alemán convertido en bocado turístico de la temporada alta. Los habitantes de Kruguer comienzan a sentir ciertas perturbaciones anímicas y psíquicas: algunos escuchan voces, otros se ven desbordados por un deseo irrefrenable de algo, alguien ve cosas, todos se empiezan a sentir raros. La tensión va in crescendo hasta culminar en el horror total, justo el día de la Fiesta de la Nieve –26 de junio–, celebración anual que es el mayor orgullo de la comunidad. Treinta años después, diferentes especialistas se acercarán al lugar de los hechos para tratar de dilucidar una tragedia que se cobró la vida de la casi totalidad del pueblo.

La última novela de Luciano Lamberti continúa con la senda del horror con toques sobrenaturales iniciada en su libro de relatos El oro que podía adivinar el futuro. Al igual que la novela anterior –La maestra rural–, la historia se teje con testimonios, con fragmentos, de forma no lineal, como si el autor tuviera un poliedro cuyas caras nos va mostrando y alejando de a ratos. Hay un interesante collage de recursos narrativos que vuelve más ameno el relato, al igual que la sucesión de voces diferentes que van echando luz sobre los misteriosos sucesos de La fiesta de la nieve.

Con numerosos guiños a la obra de Stephen King (The Tommyknockers), John Carpenter (The thing), Dean Koontz (Phantoms), H. P. Lovecraft (El color que cayó del cielo), el libro de Lamberti combina estos elementos con otros de su propia cosecha –el realismo sucio en contexto rural, la sordidez de la vida social pueblerina, la maldad implícita en las pequeñas mezquindades, los vecinos con secretos sucios, etc. –  y con la influencia de Roberto Bolaño y Cormac McCarthy –la manera lúdica de tirar del hilo narrativo del primero junto a la parca austeridad del segundo para describir la violencia– para construir una pieza compacta y redonda.

Desde el comienzo sabemos qué pasó y en dónde. El resto del libro nos cuenta el cómo y arriesga numerosos por qué. Es un falso documental que podría ser una película mondo, con cámara en mano, un episodio de los Expedientes X, un capítulo de la Dimensión desconocida o un especial de Nuevediario de los ’80, cuando el periodismo sacrificaba cualquier rasgo de objetividad o verosimilitud con tal de narrar una buena historia. El gran acierto del autor está en la manera de dilatar el suspenso hasta lo insoportable y el morbo con el que repasa una y otra vez las horas previas al estallido de locura que culmina en un auténtico festín de sangre.

Sobre el autor, Luciano Lamberti

Nació en San Francisco, Córdoba, 1978. Licenciado en Letras. Ha publicado los libros de cuentos El asesino de chanchos (Tamarisco, 2010; Nudista, 2014), El loro que podía adivinar el futuro (Nudista, 2012) y La casa de los eucaliptus (Random House Mondadori, 2017); las novelas Los campos magnéticos (Sofía Cartonera y China Editora, 2012) y La maestra rural (Random House Mondadori, 2016); el libro de crónicas y entrevistas Plan para una invasión zombie (China Editora, 2018) y el libro de poemas San Francisco (Funesiana, 2008; China Editora, 2014). Ha participado de numerosas antologías como Es lo que hay (Babel, 2008), Diez bajistas (Eduvim, 2008), Un grito de corazón (Blatt & Ríos/Mondadori, 2009), Hablar de Mí (Lengua de Trapo) y No entren al 1408 (2013).  Actualmente vive en Buenos Aires, donde dicta talleres de escritura creativa y colabora con varios medios gráficos.

Source

Por Cezary Novek 

La desigualdad, las luchas sociales, el feminismo, el dolor físico y emocional de existir, la solidaridad, el odio, el amor, saber que venimos y nos vamos solos, el tiempo que pasa y se lleva lo que más necesitamos. Esos son algunos de los tópicos y obsesiones que atraviesan la escritura de Inés Kreplak, tanto en su poesía como en su prosa.

La ilusión de la larga noche es un libro cuyos versos giran en torno a las ausencias, el dolor, la injusticia. Se puede respirar en sus páginas la impotencia del intelectual de clase media frente a la miseria y brutalidad de la jungla de cemento neoliberal. También está presente el amor romántico, que aflora como manchas de humedad sobre la superficie de durlock de la deconstrucción. “No vine a este mundo a manejar mis emociones con mesura”, dice Kreplak, y en sus palabras se siente el aliento cálido, como de un animal apaleado que quiere imponer su propia manera de querer, por singular que sea.

Se encuentra en los poemas el desasosiego por anhelar otras vidas en la manija de la noche interminable, con la ansiedad infinita que trae hambre de más realidad. “Trabajo con las palabras/ con la misma atención y el mismo tenor con que hoy cruzo este arroyo”, dice en otra parte, recordándonos lo serio y peligroso que es el compromiso con la literatura. Son poemas que sangran y nos recuerdan cuánto hay de masoquista en la pulsión de supervivencia emocional que nos obliga a levantarnos cada día para ver cómo sigue la película, por mucho que nos haya disgustado el interludio de ayer.

En otro de los poemas más destacados, por la belleza en la que expresa vulnerabilidad, susurra:

“¿De quién?

un gesto de amor es llegar a tu casa

dejar que me veas así

deshilvanada

como saco de arena

y pedirte que hagas eso

que vos tan bien hacés:

mostrarme por cinco minutos que todavía sigo viva”.

Inés Kreplak escribe desde hace mucho pero debutó publicando en 2017 la novela Confluencia (Alto Pogo), en donde se entrelazaban la autoficción con la mirada etnográfica sobre una comunidad de El Tigre.

La ilusión de la larga noche es su primer poemario, editado de forma semiartesanal por el sello independiente Santos Locos Poesía El libro cuenta con exquisitas ilustraciones de la artista Valeria Fukunaga y que funcionan como excelente correlato visual. Son poemas que dejan con sed de más. Pequeñas piezas que habitan el tiempo suspendido y silencioso del insomnio, abonado con preguntas que le restan horas al descanso, y  que indagan con acordes obsesivos la razón del próximo despertar.

Inés Kreplak (Buenos Aires, 1987). Estudió Letras en la UBA y es Magíster en Derechos Humanos y Democratización por la UNSAM. Trabaja en la Defensoría del Pueblo de la Ciudad de Buenos Aires y es docente. Fue curadora de la colección de narrativa contemporánea Leer es Futuro del Ministerio de Cultura de la Nación y fundadora de la primera Biblioteca al paso.

Aniversarios

Un día mi mamá olvidó un cigarrillo prendido en el cenicero

y se fue

Decidió que debía reconstruir su vida

y se fue

pero me llevó

Viajamos juntas en un Renault 18 blanco

con levanta vidrios manual

sin aire acondicionado

Yo iba en el asiento de atrás

acompañada de mi almohadón violeta

un libro de cuentos

 y la muñeca Laura

Al sentir el arranque del auto

miré a través del vidrio

mi papà saludaba, lloraba

mis hermanos también

Se me hizo un nudo en el estómago

pero no lloré

Otro día, mi mamá olvidó hacerse una mamografía a tiempo

y se fue

Esta vez, en otra dirección

hacia donde van

los que nos faltan

los que necesitamos

Se me hace un nudo en el estómago

todos los eneros, los abriles, los diciembres

o cuando aparece un nuevo nieto

sea de ella, sea del pueblo

Y cada una de esas veces lloro

porque ahora es diferente

y ya no voy en el asiento de atrás.

El día más corto del año

Lo mejor que me pasó

en el día más corto

de este año fue

amanecer con

la gata mirándome

desde la mesa de luz.

Leer por primera vez

una poesía reveladora

Entender que una

es mucho más que

los fantasmas que construye

que no siempre

escuchar es bueno

que no siempre la palabra

del otro ayuda

No tanto. No así.

Dejar pasar la larga noche

el crudo invierno

y rebrotar como cada primavera

no nueva

pero sí mejor advertida.

Source

Por Cezary Novek

Una profesional de la salud que pasa de su rol de empleada al de paciente oncológica. Gente que espera su última hora en las peores condiciones de incertidumbre y destrato. Un administrador cuya única prioridad es vender la llave de la granja y alejarse antes de que explote. La historia de amor prohibida por el reglamento que se vive a escondidas. Otro administrador que hace números con los moribundos que se amontonan en la sala de espera. Un humilde empleado que pudo estudiar y ascender de categoría para poder entregar la cabeza de sus compañeros a cambio de otro ascenso de categoría. Una máquina de diagnóstico sin revisar que termina enfermando de muerte a los encargados de sanar.

La clínica en la que transcurren las intrigas de Fuerza magnética es un espacio de trabajo como cualquier otro. Entendiendo la idea de espacio de trabajo como un lugar cerrado en el que un grupo humano de número variable cumple rutina y está obligada a relacionarse durante ocho horas diarias con personas con las que no elegirían interactuar si se les diera la posibilidad de elegir.

Como en todo ámbito laboral, hay líderes, allegados, súbditos, conspiradores, chivos expiatorios, entregadores, espías, aliados y delatores. Como en toda burocracia, las cualidades intrínsecas al funcionamiento de la clínica, en el contexto de un neoliberalismo decadente, bestial, en un país bananero y corrupto del tercer mundo, no difieren demasiado de la Rusia decimonónica, el Imperio Austrohúngaro o la U.R.S.S. de la Guerra Fría. La envidia, el chismorreo, la traición, la obsecuencia, la desidia y los intereses cruzados están a la orden del día.

La vida, la muerte y la precarización en la guerra sin cuartel por escalar en la jerarquía se libran en los cuerpos humanos. La clínica es una jaula o un laberinto en el que los ratones van de un lado al otro, comiéndose entre ellos mientras la jaula cambia de dueño. El espacio sagrado donde ocurren la enfermedad y la sanación es también el espacio profano de la compra y la venta de cuerpos, de favores, de drogas, de influencias. Hay acoso laboral y también hay romances sórdidos y obsesiones no correspondidas en la clínica de Fuerza magnética.

En su primera novela, Vidal construye un espacio claustrofóbico en donde el sexo y la muerte, la enfermedad y la corrupción son vectores que atraviesan los diferentes capítulos de la historia –relatados en una prosa aséptica, lavada y escueta, en donde pueden sentirse el aroma a desinfectante de las baldosas blancas y las camillas de cuerina sintética iluminadas por los fluorescentes de bajo consumo–, construyendo una telaraña narrativa que envuelve y se pega, comprimiendo más y más hasta la agridulce disolución final.

Valentina Vidal

Nació en Buenos Aires, en 1970. Es escritora y bajista. Fue líder de la banda de pop rock Valentina. Jefa de redacción de la revista digital especializada en reseñas de narrativa contemporánea nacional Solo tempestad desde 2015. Realizó talleres de escritura creativa con Vicente Battista, Federico Falco, y Samanta Schweblin. Autora del libro de relatos Fondo blanco (Llanto de mudo, 2013). Fuerza magnética es su primera novela.

Source

Por Cezary Novek

La voz narradora es una mujer y, en una historia que podía ser una más del montón, levanta vuelo debido a un personaje sólidamente construido: es una persona con sus claroscuros, sus virtudes y sus defectos –incluso uno físico, que es el que da título al libro–. Esto quiere decir que su personalidad es palpable al punto que la lectura tiene la sensación de escucharla más que leerla.

Hay frases citables en todo el libro, así como también párrafos muy bien tejidos que mantienen un ritmo narrativo parejo y atrapante. Hay una descripción de una parte de la casa que hubiera sido el título perfecto para la novela por la perfección con la que describe el paisaje interior de la protagonista: la espalda del vacío.

¿Qué es lo que se queda de un proyecto caduco? ¿Cómo se corta el círculo vicioso de la negación después de una inercia tan grande?

Una mujer tiene un hijo. Lo pierde. Hacen tratamientos. Tienen otro. El matrimonio decae, las promesas no se sostienen, el vacío del destrato comienza a desintegrar la familia, la separación no tarda en llegar. Él se muda con el niño, ella debe ocuparse de desmantelar esa casa que antes fue un hogar y ahora el mausoleo de lo que no fue.

El monólogo de una mujer que espera la mudanza después de doce años de convivencia dice: “La desaparición de la pasión, las dificultades para concebir, los tratamientos de fertilidad, la rutina demoledora y el rencor creciente”. Son cuatro días de espera que valen por toda una vida.

Sus ejes son la maternidad, los vínculos familiares y las relaciones amorosas. La inmovilidad, la parálisis emocional y la introspección ante la catástrofe. La simbiosis tóxica en las relaciones de pareja. Los reproches mutuos sobre superar la propia historia o descomponerse junto con ella. El malentendido que se transforma en bola de nieve y luego en una avalancha que no se puede detener y arrasa todo a su paso.

Rara es una novela sobre algo tan común que casi no nos detenemos a pensar: que nunca se sale entero de los desenlaces. Zito repasa en detalle las fallas propias y ajenas a través de la voz de su protagonista, que es la verdadera trama por encima de la trama. La historia de Rara funciona por cómo está contada más que por la historia en sí. Y cuando llegamos a esa conclusión, la autora nos entrega un desenlace brutal por lo sorpresivo.

Pero también es una novela que habla de otras cosas más.

De lo que es capaz de aguantar el ser humano con tal de no estar solo. De lo crudo y espantoso que es despertar una y otra vez en el escenario desolado del fracaso. De que los fantasmas de años de recuerdos y vivencias se superponen en el espacio vacío hasta no dejar lugar para el oxígeno. De lo que duele terminar, incluso cuando fue malo.

Natalia Zito

(Buenos Aires, 1977) Escritora y psicoanalista. Licenciada en Psicología (UBA). Publicó el libro de relatos Agua del mismo caño, que adaptó luego para teatro en la obra El momento desnudo. En 2011 obtuvo el primer premio del concurso de microrrelatos de la editorial Outsider, en 2012 la mención especial del concurso Itaú Digital y en 2013 el primer premio del concurso de crónica de la revista Anfibia. Crónicas y relatos suyos integran  las antologías La frontera durante (2014), 8choy8cho (2014), El placer de las curvas (2015), Pobre diablo (2016), Persistencia (2017) y la edición especial Cien argentinos de la Revista Luvina de la Universidad de Guadalajara (2014). Ha publicado en Clarín, Anfibia, Lamujerdemivida, Paco, Hoy Día Córdoba y varios sitios de contenidos culturales, así como en revistas y medios especializados en psicoanálisis. Desde 2004 dirige una pequeña escuela de posgrado para jóvenes graduados en psicología. Tiene formación actoral y participó de la película El cielo del centauro (2015), dirigida por Hugo Santiago. Coordina “Escribir con otros”, taller de lectura y escritura para adultos y adolescentes.

Source