A principios de este año el Área de Derechos Humanos de Banfield comenzó una campaña para recolectar información sobre socixs desaparecidxs. La búsqueda culmina, aunque esto es una utopía ya que ninguna búsqueda que tenga que ver con el terrorismo de estado termina, con la restitución de la condición de socix a detenedidxs, desaparecidxs y víctimas del terrorismo de estado.

El acto se realizará en el Espacio Banfileño, en el Estadio Florencio Sola. Habrá una charla a cargo de Nora Cortiñas, Lita Boitano y Taty Almeida. Además de la presencia de los familiares de quienes se encuentran desaparecidxs. También asistirá el periodista Ezequiel Fernandez Moores y representantes de otros clubes.

– Contale a la gente como fue todo este trayecto, todo este recorrido hasta lo que se va a cristalizar el próximo día jueves.

– Es la cristalización de un  trabajo que ya lleva un período muy grande. Primero empezamos como Colectivo de Banfield por los Derechos Humanos y después ya directamente como área de Derechos Humanos del club. A principio de año lanzamos una campaña para que todos aquellos que conocieran o supieran de socixs que se encuentren desaparecidxs o hayan sido víctimas del terrorismo de estado, se acerquen a aportar información. La campaña dio sus resultados y se acercaron once familias. De esta manera Banfield va a ser el primer club en Argentina en re-asociar a estos detenidxs desparecidxs.

Lo cual generó una conmoción en todo el arco del fútbol y fuera del mismo. Al punto tal de que Estudiantes de La Plata está con un proyecto similar y otros clubes como River y San Lorenzo están trabajando en lo mismo. Este jueves va haber varios representantes de otros clubes de Argentina en el acto porque lo han tomado como ejemplo. Atentos a que se cometió un error administrativo e histórico al haberlxs dado de baja. Con lo cual el club lo va a resolver, con la reforma del estatuto, creado una categoría que es la del “Socio detenido desaparecido”.

-¿Suponían con todo el grupo de trabajo del Área de Derechos Humanos qué se iba a lograr lo que se logró?

– No. Banfield es una caja de Pandora. Cada caso es una gran historia. Desde una mujer que nos llama desde Córdoba y nos cuenta que su cuñada estaba secuestrada en el Pozo de Quilmes y se entera de que a otra desaparecida la trasladaban a una cárcel legal, en este caso a Devoto, y que ella con los hilos de remera de sus compañeras de cautiverio bordó una trenza verde y blanca, se la da a esta mujer y le pide que la lleve como señal de que ella estaba viva. A nosotros nos cuentan esta historia y la verdad es que no podíamos creer. Si lo que puede significar Banfield para nosotrxs en nuestras vidas, para alguien que está secuestrada en una situación desaparecida, que haya usado a Banfield para demostrar que estaba viva. Otra historia es la de Roberto Matthews que se nos acerca la familia y nos dice que es el sobrino de uno de los campeones del ’20. O el caso de Ventura que era hijo de un ex presidente del club. O enterarnos que otro desaparecido, Raúl Ceci, era jugador de Banfield de las inferiores.

Cada historia es desgarradora.  Y cada historia está fuertemente vinculada al club, al barrio. Y es importante saber por qué esa gente dejó de venir a la cancha, porque esa gente dejó de transitar por los pasillos del club, de participar de las actividades. Otro caso es de un desaparecido que era jugador de vóley del club. Y no es porque se murieron o porque renunciaron a su condición de banfileños, sino porque fueron víctimas de algo atroz que ocurrió en este país.

-La restitución de los carnet es algo que tiene que ver no solo con una cuestión administrativa, sino que tiene que ver con, la memoria, la justicia y el respeto.

– Absolutamente. Y somos ejemplo no solo en Argentina, sino a nivel internacional. A nosotros nos han llamado de radios de Europa diciendo “¿Ustedes se dan cuenta que están cambiando la historia del derecho administrativo de Argentina?” O que un juez de la Corte Interamericana de Derechos Humanos, el máximo tribunal de América, mande saludos al club Banfield y felicite por lo que se está haciendo. Creo que no se llega a tomar dimensión del camino que marca Banfield, que está claro que lo van a tener que hacer todos los clubes. No por obligación, sino porque se dan cuenta que evidentemente el yerro que se cometió en todas las instituciones fue muy grande.

Entrevista realizada en el programa de radio Todo Banfield de AM Estación Quince Cincuenta. Publicada originalmente en Lástima a nadie, maestro.

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Esta es la historia de un jugador que vivió así, muy rápido. Un hombre forjado en el ascenso al que apasionaban tanto las motos como los lujos del fútbol bien jugado. Usaba la número 10. Le decían Garrafa.

“Vive rápido, muere joven y deja un bonito cadáver”

James Dean

Todavía lo recuerdo bien. Un calor agobiante calentaba las calles de Buenos Aires. La sensación térmica superaba los treinta y cinco grados. Viernes 6 de enero de 2006. La noticia cayó como una bomba en medio de las vacaciones. Los medios hablaban de un accidente frente a la puerta de su casa. Agregaban que se había caído mientras realizaba una pirueta con su moto y que no llevaba casco. Su estado, decían, era gravísimo. El domingo, que irónicamente es el día de misas y partidos, falleció luego de agonizar dos días. Una muerte absurda que lloraron hinchas de casi todos los clubes. Porque por sobre todo era un tipo querido, un atorrante que sin haber jugado en los mejores clubes había logrado que todos hablaran de él, de su personalidad, de su forma de sentir el juego.

Todavía lo recuerdo bien. Usaba la número 10. Le decían Garrafa. Un apodo que, si se quiere, parece poco apropiado para un futbolista. No destaca ninguna virtud en particular y menos aún una característica física. Hubo un tiempo en que los apodos de los jugadores cumplían exactamente esa función, individualizar a uno entre muchos. Y a veces, con suerte, lo siguen haciendo. Sin embargo a él, José Luis Sánchez, Garrafa le sentaba bien. Había allí una cuestión de orgullo, una marca de pertenencia. Esa fue una de las pocas que no quiso sacarse de encima. Ése apodo era también el de su padre, Francisco, al que llamaban así por repartir gas comprimido.

Garrafa, como muchos jugadores del llamado tercer mundo, nació en un barrio carenciado, en la villa La Jabonera, de las afueras de Buenos Aires. Allí vivió el tiempo necesario para aprender que la vida se trataba de sobrevivir. Sus padres recién lograron mudarse a una modesta casa en Laferrere justo cuando Garrafa ingresaba a la adolescencia. Con el tiempo él creyó que esa mudanza fue en cierta medida providencial, porque muchos de sus amigos de la villa terminaron mal. No todos encontraron la manera de evadirse de los violentos caminos que se tejen en las villas. Si él pudo fue gracias a su familia, pero también al fútbol.

En Laferrere todos sabían que el chico estaba destinado a llegar a la primera de algún club. Era puro talento. Su estilo vistoso, efectivo e incluso a veces sobrador (al menos así lo interpretaban sus rivales cuando no paraba de tirar caños, poco importaba el resultado) lo hicieron sobresalir en esos campeonatos de barrio, en los que se juega fuerte, por plata y donde siempre se sabe cómo se empieza pero nunca cómo se termina. En esos torneos donde los árbitros no logran imponer el reglamento y a veces, saben, mejor es ni intentarlo. Sobran los jugadores borrachos y hasta alguno que puede jugar armado. Alguna vez, el padre de Riquelme contó que su hijo había jugado en este tipo de torneos y que, en más de una oportunidad, lo habían marcado “jugadores” que portaban armas en la cintura.

Por eso, cuando debutó con diecinueve años en la primera de Deportivo Laferrere (1993-1997), luego de haber hecho todas las inferiores, estaba curtido como un veterano. De esta época es quizá una de las historias más conocidas y contadas de su vida. En 1996 Boca (dirigido en ese entonces por Bilardo) y Laferrere jugaron dos amistosos en Ezeiza, en el predio donde entrenaba Boca. Y Garrafa que jugaba igual contra cualquier rival, pero mejor aún contra los equipos grandes o en las instancias decisivas de los torneos, se destacó tanto como para que le propusieran entrenar con Boca.

Cuando le tocó volver a Ezeiza para la práctica con Boca no tenía con qué ir, salvo su Honda CBR 600. Y no se lo pensó dos veces. Sabía de la cláusula que en Boca prohibía a los jugadores andar en moto, pero él no tenía otra forma de llegar. No tenía opción. Quizá lo mejor era ir temprano, antes de que llegaran todos, incluso Bilardo, famoso -entre otras cosas- por su obsesión por tener todo supervisado y bajo control. La mala suerte quiso que el DT lo viera por la autopista, andando a toda velocidad, arriba de su moto. Inmediatamente Boca dio por terminada su oportunidad. No se quejó. Ya había aprendido a convivir con situaciones que consideraba injustas.

Luego se fue a El Porvenir (1997-199) donde fue uno de los principales artífices del ascenso al Nacional B. Y además del título logró que los hinchas lo amen, como ya había pasado en Laferrere. En el 1999-2000 jugó para el Bella Vista de Montevideo, donde con su equipo alcanzó incluso a clasificar para la Copa Libertadores. Pero él ya no la jugaría. Por aquellos días volvía cada lunes a Buenos Aires para ver a su padre, enfermo de cáncer en los pulmones. Y un día regresó a la Argentina para quedarse. Decidió que lo verdaderamente importante era otra cosa. Dejó el fútbol para acompañar y cuidar a su padre en sus últimos meses. No pensó en su carrera, ni en las consecuencias. Durante diez meses estuvo ausente de las canchas. Incluso triste sintió la satisfacción personal de haber hecho lo correcto.

Y cuando volvió lo hizo con todo, en Banfield (2000-2005) donde consiguió el ascenso a Primera en 2001, convirtiéndose en ídolo indiscutido y emblema de ese equipo. Era lo que él siempre había querido, jugar en Primera y ser alguien dentro del plantel, un referente. Sabía que tenía calidad y por eso jugaba tranquilo, sin presión. Se divertía y hacía pasar rivales con amagues y pisadas de otras épocas.

Y en 2005 volvió a Laferrere, club del que era hincha y en el que pensaba retirarse cuando cumpliera 35 años. Alguna vez había dicho que ahí hubiera jugado gratis, que esa era su vida, su gente. Ese retorno era seguir alimentando la leyenda. Ahí siempre había sido ídolo, pero ahora era el hijo pródigo que había llegado a la Primera con Banfield y del que todos hablaban maravillas.

El día del entierro los hinchas de Laferrere hicieron que el cortejo fúnebre pasara por el estadio (que ahora lleva su nombre) para despedirse en ese lugar. Era conmovedor ver a la gente llorándolo. Los rostros curtidos, trabajadores, gente pobre echándole flores al ataúd y aplaudiendo. Parecía el entierro de un héroe. Y en verdad lo era. Tenía apenas 31 años.

Todavía lo recuerdo bien. Usaba la número 10. Le decían Garrafa…

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