Dorada plenitud del movimiento inicial.

Humedo temblor que inicia la vida y la muerte latido.
Todo mi cuerpo siente, palpita.

***

Presiento las profundas respiraciones del mar.
Quiero adentrarme en la sed
en el calor ,en el pulso ­
en el deseo que insiste desde antes.

Yo soy el fuego ahora.
Soy el fuego una tormenta rojiza.
Soy una tormenta. No tiemblo

Me conmueve el olor de la fruta
la certeza en el tacto
la humana oscuridad
los nacimientos
el agua
la madera.
Siento la profunda claridad , la delicada emoción que se abre como un río.

***

Me hundo en el latido. la respiración asciende y conserva la vida.
Siento la placidez de la noche suspendida, la húmeda boca en el suspiro.
Su gratitud.

***

Quiero despojarme de mí.
Quemo todo , que arda , que confunda su cuerpo en el rio.
Tengo necesidad de saciarme
de encontrar el equilibrio que goza de quitarme la angustia.
Quiero sentir el perfume tibio de los jazmines blancos
y que se prolongue la dicha

***

Yo soy la vida en el oído, una respiración ,un cadáver, una mujer.
Quiero despojarme de mi
Sentir el amor colmado, la fiebre, los olores.
Yo soy la propia muerte, un par de zapatos, los pies descalzos.
Soy un mamífero que descansa y experimenta el mundo.

***

Todos los vientos me traen de regreso a la vida: late el amor en el viento
tiembla en la luz ,en el perfume.
La espuma tiembla en espirales de humana sed.
Siento la semilla, el ansia roja ,el grito.
El cuerpo que nace tiembla y envejece.

***

Me conmueve el olor de la fruta ,la claridad del fuego, la certeza en el tacto: la vida irracional que goza de si misma en un profundo deseo. Quiero soltar el sentimiento profundo de la tierra. Ser el aliento, la semilla pariendo su verano.

***

*Anahí Cao es docente, trabajo en cárceles del conurbano como profesora en letras, es parte de la asamblea autoconvocados contra Ceamse Gonzalez Catan y columnista en Radio Semilla ( IMPA). Actualmente integra la secretaria de cultura del sindicato suteba La Matanza.

Estos poemas forman parte de “El cuervo Blanco” su quinto libro, publicado en octubre de este año.

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5

…y los órganos de la boca se habituaron a pronunciar un sonido articulado detrás de otro.
F. Engels.

como pedacitos muertos de habla, o lenguaje a veces –en similar filo de pestañas y cadenas- se enmudece la mano chorreada de marcas y reclamos,

de cauce en tres esquinas que levantan los restos del lenguaje nuestro, bocado de antojo

que consuela territorios frente a la poesía nube.

Hacer entre todos la palabra que de sustento al desocupado, donde decir es estar

en la prontitud del espacio tajado por donde se mastica el cemento como morada.

Doblar el hambre y salir hacia la frontera que entonces, como siempre, duele, y acabar con todo fin.

palabra distinta a la mano del trabajador, donde el desarrollo del lenguaje reacciona como actividad en crecimiento, de aquello ya abierto por caminos que tiene la insaciabilidad.

determinados deberes, en deferencia y latido, significan reagrupamientos, nacimiento y labor de dupla que gravita donde nadie ignora, la designada representación nadamente semántica.

Material verbal físico del proletariado, los primeros sonidos en miembro de provocada dialéctica proporcionada

no hay dinero que no esconda sudor humano

Yo escribo, trabajo, para partir la voz

(de la individualidad)

***

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A Francisco Madariaga

Cúspide a tiento y tajo, o como el obrero que cruje en la cuantía del suplicio. Así va la poesía amontonada de tanta humanidad. En la andadura del todo labor quedan las páginas del silabario a cuestas, el silencio indómito de la desmadre y el cerrado nudo rajado de la hechura.
Una mano en la tierra, como estuche en demasía, obra en palabras hacinadas de imposibilidad. Pacto o pieza repartida, labor que allana las luces de diecisiete convergentes marjales en el paraíso de la barriada. Rusticidad bella, manera de esquina grabada en el vértice del hambre.
Un año más de contar el desaire en el tupido lomo macizo a cuestas, en la aradura tosca de un año más transeúnte a caña. Canto chueco de los cazadores, laúd para estos heridos, palabras para estos hombres.

Modo y hallazgo para escudarse, materia verbal de la tierra. Integración vocálica del mundo como repertorio léxico, como funcionamiento considerado a texto y razón de ser.

Interrupción a lonja y mostrador, o como cuando, elípticamente, te arrancás de un tirón el inventario de todo aquello posible en el lenguaje. Así va la palabra por medio del barullo en desnivel. El pelaje del modelo y el pellejo de sus materiales señalan formas que realizan el patrón sintáctico de palabrota raída, la dificultad como caracterización del poema, y el rumor al ras por el camposanto de los hombres del hambre.

***

Estos dos poemas pertenecen al libro “Escombros” que se publicara prontamente  por la editorial Bernacle.

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Conservo mi utopía, mi unicornio azul
mi fe, mis sueños, y mis ideales,
pero se me perdió un poema
que no pude escribir ni sujetarlo
atravesó mi corazón como una flecha
saltó el corral, se fue con la jauría
de lobos hambrientos de justicia,

Se me perdió un poema, pero dicen
que le crecieron dientes afilados,
que es uno mas de la jauría
con el mismo hambre de justicia,
que es un poema que reclama
por Julio Lopez con firmeza.
Yo quería escribirlo, con templanza
con letras cristalinas, con belleza,
con palabras brillantes, con fineza.

El poema me mandó un recado:
Ya no me busques con tus letras pulidas,
Buscá a Julio, ya no seas oveja.

***

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Buscó en la mochila su cuaderno de hojas lisas, en algún lugar lo había dejado porque no lo encontró entre sus ropas húmedas. Se palpo el cuerpo. En el bolsillo interior de la campera encontró un papel, también húmedo, también arrugado. Necesitaba una línea. Una línea negra que se elevara y se quiebre. Otra línea, un grafismo vuelto varias veces sobre sí mismo sin detenerse en el detalle y sin conclusión. Grafismos y borrones que prefiguren pero que huyan, que siempre estén en otra parte al momento de partir.

Rayones desparejos buscaban construir una imagen, rayones convulsivos ahora ¿habrá tiempo para uno más?

Tenía por costumbre dibujar en colectivos, plazas, trenes. Mientras la vida pasaba, mientras iba o venia en la agitación cotidiana de sus días (Ahora sentía otra agitación, una especie de impaciencia que le revolvía las tripas)
En eso estaba, buscando. Desplegó la hoja húmeda y sucia sobre su pierna un poco dolorida. ¿Le dolía la pierna o le dolía la hoja? No encontró la birome (tampoco) que llevaba habitualmente sobre su oreja,“Por la practica costumbre de dejar de perderla”

Sentado en el piso, apoyado contra la pared interior de la estación de trenes, en la mañana fría de principios de invierno, buscaba su birome negra.
La estación, que generalmente se llenaba de gentes con la llegada y salida de cada tren (que transcurrían como fantasmas) había quedado vacía, espectral, Pedro Páramo. Revolvió su riñonera pero solo encontró algunas piedras y bolitas. ¿Le dolía la riñonera o le dolían los riñones? La ropa húmeda se le pegaba al cuerpo y el frio comenzaba a convertirse en…

Necesitaba hacer un dibujo, un boceto, un poema, una canción, una carta de amor, una puteada. Una puteada de amor, de desamor, de rabia.
Sin embargo su herramienta no aparecía.
La mañana se abría fría y hostil, su desesperación crecía.

(Ayer fue martes, hoy es miércoles…pero mañana no será jueves)

Encontró entonces una birome roja. También Bic, pero roja. Extrañamente no le extraño encontrarla.
Alzo su mano, intento una línea sobre el papel: Nada. No anduvo. Frotó entre sus manos frías la birome para darle calor. Sus trece dedos se agitaron febrilmente, y era a sí mismo a quien intentaba explicarse algo. ¡Mierda! ¿Porque no escribe? ¡Mierda, amor! ¿Porque dejaste de quererme?

Otra mano tomó su mano, solidaria, intentando darle calor a esa biromecorazón en retirada.

Maxi trato de escribir su carta de amor. Había llegado a la estación fervoroso, en multitudes, y ahora se iba así, ¿solo? ”Pero nosotros jamás nos iremos solos” escuchó que le decían. Había llegado su corazón de bandera flameante con rabia y amor hardcore, conurbano y ahora se iba desesperado ¿O no se iba?
Sus días habían transcurrido como una línea de tinta negra entre asambleas, dibujos, poesías, compañeroas y banderas.

Su último dibujo fue a mano alzada, pelear por mejores condiciones de vida (vivía al sur del Gran Buenos Aires) Era joven (22 años) bardero, ricotero, piquetero, artista, rebelde. Le gustaba bailar cumbia prendido a las caderas morochas de su compañera. Había llegado a pelear por su vida y por los suyos. Había puteado a la policía con bronca y con fuerza. Había estado en la primera línea de la columna, resistiendo.
Le gustaba vivir, quería conquistar la felicidad.

La yuta de Duhalde, Ruckauf, Soria, Juan José Alvares, Atanasof, Vanossi, Genoud, Oscar Rodriguez, Anibal Fernandez y Sola, lo arrastro por el piso de la estación Avellaneda (hoy “DARIO Y MAXI”) Su sangre dejo líneas y manchas dibujadas en el piso. El hilo rojo surcó el hall, salió a la calle, cruzo el puente Pueyrredón hacia Plaza de Mayo, a la casa rosada, tiño los zapatos del presidente. Se fue al sur, a las barriadas pobres, se convirtió en tinta, en poesía, en panaderías y bloqueras, en bibliotecas populares, en encuentros juveniles. En más rabia y organización. Sus poesías se hicieron canciones en voces de miles que hoy lo nombran insurgentes. La tinta fue tomada por sus compañeroas, que pintaron pancartas y banderas que ahora flamean al viento con su cara y otras caras a lo largo y ancho del país.

Pa que su birome siga escribiendo, dibujando, cantando, bailando, la historia universal de las rebeldías.

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