Fotos: Alejandro Calizaya Godoy

Un recorrido de siete días que partió desde Caracollo en Oruro y llega hoy a La Paz en apoyo a la legitimidad de un gobierno que se impuso en las urnas por un 55,1% de los votos.

Dicen que a pesar de lo duro de la marcha, las sonrisas no fueron difíciles de encontrar. La fuerza de las warmis está presente y avanzan al grito de ¡Mujeres de pie nunca de rodillas!

Cuando el pueblo se sabe poderoso, camina con alegría y no hay quienes lo detengan. ¡Qué vivan los pueblos que luchan por su liberación!

Source

Fotos y texto Darío Cavacini

Casi ochenta años después, ese viejo anhelo sigue en marcha y los objetivos no han cambiado: el Tren es la posibilidad de mejorar la accesibilidad al sistema sanitario y dejar una mayor capacidad instalada en cada lugar que visita. Durante dos semanas, este dispositivo territorial, perteneciente al Ministerio de Desarrollo Social de la Nación, recorre distintas zonas del país, con un grupo de más de cincuenta trabajadores y trabajadoras de diversas áreas del Estado.

Esta formación de nueve vagones cuenta con consultorios preparados para la atención primaria de la salud y el asesoramiento en políticas sociales. En este dispositivo itinerante se brindan diferentes herramientas para que las comunidades puedan acceder a las políticas del Estado. Profesionales de oftalmología, niñez y adolescencia, salud mental, pediatría, género y diversidades, trabajo social, nutrición, ginecología, enfermería, educación y cultura, más un equipo impresionante de logística ponen el cuerpo para acercar la salud al territorio.

Su recorrido prioriza pequeños territorios, parajes y localidades cuyas comunidades ven obstaculizados uno de sus derechos más elementales, como lo es el acceso a una salud pública, gratuita y de calidad, por encontrarse aisladas o alejadas de centros urbanos. La pandemia ha profundizado esas dificultades, generando que un sector amplio de la población quede al margen del sistema sanitario, ampliando la desigualdad social entre los que más tienen y los que cada vez tienen un poco menos.

La articulación entre ministerios y programas del Estado, ya sean nacionales, provinciales y/o municipales, con organismos no gubernamentales como cooperativas, sociedades de fomento, asociaciones civiles, hogares y otros, permite abordar la complejidad de cada situación desde una mirada integral e interdisciplinaria.  La diversidad de saberes y experiencias trabajando en conjunto para ir en busca de la demanda y no esperando que ésta (no) llegue a los consultorios, subsana, al menos en parte, lo dañado que ha quedado el tejido social durante este último año especialmente.

La importancia de este dispositivo territorial es acrecentada por el enorme compromiso de sus trabajadores y trabajadoras quienes dejan sus vidas de lado durante algunas semanas para adentrarse en los territorios más postergados del país, haciendo que éste sea un lugar menos injusto y desigual. El Tren de Desarrollo Social y Sanitario es aquella vieja utopía de Evita y Carrillo transformada en realidad.

Source

Por Danielle Villasana / Fotos Nana Kofi Acquah
Traducción: Jazmín Berenstein, Analía Cid y Dana Gutman

La pandemia de COVID-19 provocó decenas de miles de muertes y afectó drásticamente la vida cotidiana de las personas en todo el mundo, causando estragos sin precedentes en el sector de la salud, los medios de vida y las economías. Muchas realidades estructurales se volvieron más claras durante esta crisis, como la completa falta de preparación de los llamados países ricos, “desarrollados”, “modernos” así como también las masivas inequidades sociales que continúan oprimiendo a las personas marginadas.

Mientras la salud, la seguridad y el bienestar de las personas es primordial, otra disparidad que esta pandemia ha iluminado es la forma en que  las comunidades alrededor del mundo son visualmente retratadas por los medios masivos durante épocas de crisis.
El fotógrafo ghanés Nana Kofi Acquah, quien contribuye hace tiempo con Everyday Africa, publicó recientemente una conmovedora pregunta a sus seguidores sobre las imágenes de gente enferma o muerta en los medios de comunicación. 

Nana Kofi Acquah hizo esta publicación en su cuenta de Instagram con el siguiente epígrafe:  “Antes de que empiecen a llegar a África con sus cámaras a documentar el Covid19… mis condolencias a todxs aquellxs que perdieron a sus seres queridos por este virus. Rezo por ustedes todos los días. Espero que podamos superar esto todxs juntxs”.

Danielle Villasana, miembro de The Everyday Projects Community Team, conversó con Nana para explorar este tema. La entrevista a continuación fue editada a fines de agilizar su lectura. 

Danielle Villasana: En tiempos como éstos es realmente importante pensar en cómo los medios están retratando estas situaciones, por eso la pregunta que hiciste en las redes sociales me parece muy pertinente, y disparó una conversación interesante. Quería discutir más en profundidad el contexto de tu publicación y cómo esta situación fue cubierta por los medios, no sólo en África sino también en otros lugares del mundo incluyendo Europa y Estados Unidos.

Nana Kofi Acquah: Estaba investigando el impacto del COVID 19 y vi una historia que decía que 400 personas habían muerto en un día en Italia. Según el conteo, ahora habría 3000 muertes. Me shockeó esto porque todxs estábamos acá  cuando sucedió el Ébola. Entre Guinea, Liberia y Sierra Leona para la época en que esta crisis remitió, 11.000 personas habían muerto. Y vimos el tipo de imágenes que estaban en todos lados en la noticias sobre el Ébola. Entonces me puse a pensar “Acá hay 3000 personas muertas. ¿Dónde están las fotos?”

Ojo, con esto no quiero decir que estoy esperando fotos sangrientas, morbosas. Esas imágenes no significan nada para mi, no quiero verlas. Pero me choca que estxs fotógrafxs que van a venir a África a cubrir las guerras y las epidemias son lxs mismxs que viven en Europa y América, ¿donde están sus fotos? Se hace evidente que la razón por la cual no estamos viendo esas imágenes brutales es porque ellxs no sacan estas fotos de si mismxs.

Hubo muchos ataques terroristas en Europa y Estados Unidos. Algunas veces son asesinadas  cientos de personas en un incidente, en un ataque mueren docenas. Y nunca ves fotos de cuerpos desmembrados. Nunca ves los cuerpos muertos. No están. Cada fotografía de un desastre que ves en Europa y Estados Unidos es digna, hay una tragedia, pero el sufrimiento está humanizado. ¿Por qué no sucede eso cuando se trata de historias africanas? ¿Por qué la gente debe ser fotografiada en su peor momento y de formas que inspiran lástima? Eso no está bien.

Siento que estamos en un buen momento para hacer esta pregunta. Ahora que Ghana y otros países africanos  registraron casos de COVID19, es un buen momento para empezar esta conversación, porque muy pronto los grandes medios de comunicación pueden tener periodistas con sus cámaras en el campo. Y espero que fotografíen esta pandemia en África al igual que lo hacen en Europa.

DV: Cuando leía los comentarios de tu posteo, veía que algunas personas comentaban que las autoridades no están permitiendo que lxs fotógrafxs y periodistas entren a los hospitales ni sacar fotos en  funerales. Esto me hizo notar que el punto no es sacar fotos de cadáveres de personas blancas. Lo central es que necesitamos repensar cómo retratamos las tragedias. El COVID-19 no es un incidente aislado – hay una larga historia detrás de la cobertura que hacen los medios de África y América Latina versus aquella de Estados Unidos y Europa. 

NKA: Una de las fotos del ataque del 9/11 que se volvió muy famosa es aquella llamada “El hombre cayendo”. Está tomada a una larga distancia, entonces no ves a la persona, no ves a dónde cae- solo ves una persona cayendo. Pero esa imagen molestó a muchxs estadounidenses. Si querés molestar a cualquier político yanqui, mostrale esa foto. La odian porque lxs muestra en un momento de debilidad. Muestra a una América cayendo. No les gusta porque la representación importa.

Mi referencia es cuando en una publicidad dicen que la verdad es la realidad. Lo cierto es que la verdad en sí misma generalmente no importa. Cómo tratamos a las personas, cómo interactuamos, cómo lidiamos con ellas, a dónde vamos, a dónde no vamos – mucho de esto solo está basado en los preconceptos.

Por ejemplo, uno de mis mejores amigos, que es ghanés tuvo que cortar con su novia estadounidense. Cuando fue a conocer a su familia en Nueva York volvió sintiendo que todxs pensaban que él quería aprovecharse de ella.  Se cansó de escuchar conversaciones donde decían que probablemente solo necesitaba un pasaporte estadounidense. Siendo alguien que no necesita nada de eso se sintió muy ofendido al pensar que lo único que podían ver en él era un aprovechador. ¿Por qué pensarían eso? ¿Por qué pensarían que este chico, que en realidad tiene un título de posgrado y está muy muy bien calificado y es muy competente y tiene un buen trabajo y un negocio propio, es un aprovechador?

Piensan eso porque viene de África. Porque todas las imágenes que vieron de África son de devastación. Si no es guerra, es enfermedad. Si no es enfermedad son niñxs soldadxs o son rebeldes. Siempre es violencia. Y si no queremos mostrar algo violento, te llevamos a un safari y te mostramos leones, cebras y chitas. Y este es un peso que queda en vos para siempre.

Cualquiera sea la situación, las ONG’s y agencias de ayuda necesitan plata, por eso muestran imágenes brutales (cualquiera sea la excusa). Luego de que el Ébola haya terminado, de que la guerra civil haya terminado, el mundo sigue adelante. Pero lxs africanxs en realidad no podemos seguir adelante porque aparecemos y la gente piensa que estamos peor calificadxs. Piensan que somos menos inteligentes, que somos incapaces. Básicamente, piensan que somos imbéciles. La carga de estas representaciones proviene de cómo África ha sido consistentemente retratada y fotografiada por los medios occidentales. Es contra esto que estamos luchando.  

Entonces podés venir y sacar tu foto morbosa y ganar el World Press o el premio que sea. Andá y contá historias increíbles de cómo peleaste con leones y sé un héroe en tu lugar de origen. ¿Pero qué le pasa a la gente que dejaste atrás, la gente que viniste a retratar? En la visión del mundo, estamos estancados por siempre.

La niña que fotografiaste desnuda con cicatrices en el cuerpo corriendo en la guerra ya no es más una niña- solamente congelaste un segundo de su vida. Para el mundo, ella será  eternamente una víctima. Cuando sos representadx negativamente en las fotografías, se vuelve extremadamente difícil seguir adelante,  es casi imposible, porque para el mundo eso es lo que sos, ahí es donde estás, de dónde venís, ese es tu país. Es así. No cambiás. No crecés.

Es por eso que en mi publicación hablo de respeto y empatía, porque no creo que lxs fotógrafxs blancxs europexs o estadounidenses desconozcan estas cuestiones. Ellxs simplemente no piensan que lxs africans, especialmente aquellxs que se encuentran en una situación traumática, merezcan el mismo tipo de respeto y empatía. Bueno, sí, ya sabés , esto es África. Cuanto más brutal, mejor.

DV: Lo que es particularmente fascinante de la pandemia que estamos atravesando es que afecta a todxs. Cuando vas a un país extranjero, hay una distancia entre vos y lo que sea que estás cubriendo-esta situación no te afecta al mismo nivel que la gente que estás documentando. Por supuesto que te afecta en algún nivel porque estás ahí físicamente, pero hay una red de seguridad en saber que no es tu comunidad, no es “tu problema”. Incluso si no tenés a nadie alrededor en tu vida que se vea afectado negativamente por el COVID-19, sabés que está afectando a tu comunidad y que potencialmente podés ser vos o alguien que amás. Espero que esta coyuntura haga reflexionar a la gente sobre cómo cubre otras crisis alrededor del mundo.

NKA: Ayuda ir a las raíces de la situación con la que estamos lidiando. Normalmente cuando pienso en la fotografía, pienso más en términos de cómo son formadas las imágenes. Al haber empezado como escritor, pienso que las imágenes dominantes actualmente no son las fotografías. Las imágenes más dominantes son las palabras. Y si prestás atención a las palabras de lxs políticxs, por ejemplo “¡El virus chino! ¡Lxs mexicanxs!”, te das cuenta de que vivimos en un tiempo donde todo lo que se solía decir en secreto ahora se expresa abiertamente, está naturalizado.

Entonces, le  fotógrafx que apunta con su cámara de manera desapasionada y condescendiente a África, y le presidentx que dice esa basura de lxs mexicanxs, chinxs y otros países “”subdesarrollados” están en la misma. Esto proviene de una parte de la historia de la humanidad sobre cómo la civilización europea se volvió tan fuerte. Debido a las formas inhumanas en la que fueron colonizando otros pueblos tuvieron que diseñar una retórica que justifique su inhumanidad. La forma más fácil de justificar tu inhumanidad es hacerte creer a vos mismx que la otra persona no es suficientemente humana

DV: Exacto, eso definitivamente refuerza las estructuras de poder y el colonialismo. Y cómo la gente está perpetuando este punto de vista hoy en día a través del colonialismo moderno.

NKA: Quizás es bueno que lxs poderosxs, lxs llamadxs “superiores” estén igual de asustados del COVID-19. Necesitamos llegar a un lugar de entendimiento respecto a la humanidad y vernos a nosotrxs mismxs en lxs otrxs y mostrar respeto de manera genuina. Cuando escribí esa publicación, alguien podría pensar ingenuamente “Uh, Nana Kofi es uno de esos fotógrafos a quien no le gusta que haya gente blanca trabajando en África”. Cualquiera que me conoce, sabe que no soy uno de esos. Y esa no es la forma en la que pienso.

Soy parte de Everyday Africa, que es un grupo que fue iniciado por dos tipos blancos. No tuve ningún problema en sumarme. ¿Por qué? Porque sé cuál es la causa por la que luchan. No es el color de la piel. De hecho, si mirás lo que les hizo empezar Everyday Africa, fue el deseo de no alimentar las percepciones estereotipadas. Eso fue lo que llevó al nacimiento de Everyday Africa.

Soy africano pero también soy extranjero en muchas comunidades africanas. Este es un continente con más de 1000 idiomas. Yo solo hablo tres de ellos. Entonces, cuando me alejo algunos kilómetros de mi comunidad, soy igual de inútil que una persona blanca que vuela hasta acá desde lejos, porque ninguno de lxs dos entiende el lenguaje. Sin embargo, lo que marca la diferencia entre estas personas y yo es que yo respeto a la gente  de la comunidad. Llego sabiendo que no entiendo la cultura. Voy con una actitud de apertura para entender. No voy pensando “Ok, esta gente, así es como piensan, esto es lo que necesitan y esto es lo que debemos hacer”. No, voy con respeto, humildemente abierto a conocer. Esta es la principal diferencia. Cualquiera que venga a África con esa actitud es más que bienvenido para trabajar en cualquier parte del continente.

DV: Otro aspecto interesante del COVID-19 es que puso el mundo patas para arriba. ¿No es irónico ver que los países de África, América Latina y Asia ahora están cerrando sus fronteras a la gente de Europa y Estados Unidos? ¿Y ver a la gente en Estados Unidos y Europa -países que generalmente no se ven afectados de la misma manera por las crisis como esta por la que están pasando- entrando en pánico y haciendo cualquier cosa posible para conseguir ese rollo de papel higiénico?

Me lleva a preguntarme, ¿la gente ahora entiende cómo se siente tener miedo de estar en peligro y “cuán lejos podés llegar”para protegerte a vos y a tu familia?  ¿Entienden ahora cómo se siente, y por qué la gente huye de la guerra, busca refugio en otros países y cruza indocumentada de un país al siguiente, siendo esta su única opción? ¿Entienden ahora, en algún nivel, cómo se siente? Deseo que al poner el mundo patas para arriba, algunas personas puedan reconsiderar sus puntos de vista.

Gran parte de nuestra conversación fue sobre el lado oscuro de la fotografía y la dualidad de que puede ser usada como una herramienta para mantener a ciertas personas en el poder, así como para retratar personas y problemas de una forma particular – la fotografía es, de hecho, sobre tomar decisiones. Pero vos no abandonaste la fotografía, o sea que también te debes sentir esperanzado de que de la misma manera que puede causar daño, también puede ser una manera de cambiar la narrativa.

NKA: Creo que la fotografía es poderosa, es la razón por la cual me convertí en fotógrafo. Una vez que miras una imagen potente, se queda con vos para siempre. La pasión de cuando me convertí en fotógrafo hace años era sólo para mostrar África, para mostrar mi lugar de una forma honesta. Ni positiva ni negativamente, sólo honesta. Es asombroso como tanta gente se sorprende al ver mi mundo. 
Por ejemplo, si converso con gente y me pregunta: “bueno, ¿vos estudiaste en África? ¿Fuiste a la escuela en África? ¡Hablás muy bien inglés!”. Lo que les digo es que no soy una excepción, que hay mucha, mucha, mucha gente de donde vengo que son como yo. ¿Cómo hago para que el mundo vea que no soy una excepción? Que hay muchos, muchos chicos en África que tienen IPad, que van a escuelas que son tan o incluso mejores que las que hay en Europa y en EEUU, que tienen acceso a tres comidas completas por día? ¿Cómo les muestro que si, África tiene sus situaciones extremas, pero que eso no es todo? La forma más fácil de mostrarlo es a través de fotografías. La fotografía es una gran bendición.

Como la fotografía no fue un invento africano, llegamos tarde al juego. Llegamos tarde al lugar donde usamos las fotografías para contar nuestra historia de forma convincente. Una de mis citas favoritas es que la palabra “autoridad” empieza primero con la palabra “autor”. Entonces, quien sea que escriba la historia tiene el poder. Es momento de que África empiece a contar sus propias historias, de que nos apropiemos de nuestras historias, y que las contemos de forma convincente y elocuente. El mundo no tiene otra opción que cambiar la forma en la que piensan sobre nosotros y nos ven. La fotografía es una parte central de nuestro futuro y eso me emociona.

Nana Kofi Acquah, colaborador en Everyday África, fotografía, filma y escribe a través de África para clientes tales como Oxfam GB, The Global Fund, Americares, Nike, BBC, The Financial Times, BASF, Novartis Foundation, ActionAid, WaterAid, Facebook, Hershey’s, AfDB, y Standard Bank. Nana es además es fotógrafo por encargo para Getty Images y en 2019 fue miembro del jurado de World Press Photo. Su cuenta de Instagram fue mencionada por Shutterstock como una de las 100 mejores cuentas para seguir. Puedes seguirlo en  Instagram.

Danielle Villasana es una fotógrafa independiente que reside actualmente en Estambul cuyo trabajo se centra en derechos humanos, mujeres, identidad y salud alrededor del mundo. Es miembro del Community Team de The Everyday Projects, cofundadora del proyecto We, Women, miembro directivo del Authority Collective, y miembro de las redes internacionales Women Photograph y Diversify Photo. Puedes seguir a Danielle en su Instagram.

Source

Por Tadeo Bourbon

Escuché sobre las esterilizaciones forzadas por primera vez en Argentina, hace ya casi dos años. No sabía siquiera que iba a vivir en Perú, pero desde que escuché “esterilizaciones forzadas”, quedó siempre rondando en mi cabeza. ¿Cómo podía ser? ¿Quién podía proclamarse con el poder para decidir sobre el cuerpo de las mujeres? ¿Por qué alguien planificaría una campaña nacional para esterilizar a casi 300 mil personas a través de la fuerza estatal, desinformación, manipulaciones, amenazas y chantajes?

Entre 1996- 2000, durante el gobierno de facto de Fujimori, se realizó en Perú, el Programa Nacional de Salud Reproductiva y Planificación Familiar, a través del cual 272.028 mujeres y 22.004 hombres fueron esterilizados. La mayoría de las víctimas fueron mujeres, campesinas, pobres, indígenas y en muchos casos analfabetas. Se pudo apreciar un ataque dirigido directamente contra la población más vulnerable.

A partir de mis viajes a la selva y sierra me propuse conocerlas y entrevistarlas para así recoger sus historias y testimonios que fueron silenciados por años. Desde el momento en que realicé mi primera entrevista, percibí que ansiaban ser escuchadas. Me convencí de que su voz debía ser central en el proyecto, que tenían que ser ellas las protagonistas hablando en primera persona, ya fuera a través de un audio o la transcripción de una entrevista. Los retratos en foto o video y las fotografías de sus lugares y comunidades pretender ser un puente que logre unir la fría pero necesaria estadística de los números con la identidad y realidad de las víctimas.

A través de la unión del material producido en estos viajes con la investigación y el archivo recolectado en diferentes fuentes, el proyecto pretende difundir y extender las denuncias de las víctimas a la población civil que desconoce el caso, a los medios que las ignoran y al Estado que las abandonó. Al día de hoy, hay varios grupos de mujeres que se animaron a denunciar que fueron esterilizadas forzosamente, de las cuales hay en proceso judicial 2074 denuncias, a las que están esperando sumarse cientos de denuncias más que están atoradas en la burocracia estatal y los pocos recursos.

Source

14.00hs. Después del mediodía, en el Borda no quedan ni las sombras en los espejos ni los recuerdos de una libertad que casi no se tuvo. Encadenamientos subjetivos que aún anhelan emanciparse. Desde el pasillo del hall central se acerca un usuario con una mirada ensimismada que promete encenderse en cada ventana que cruza. Me mira sin verme. ¿Sabrá qué pasa afuera? ¿Cómo será el aislamiento de los que ya están aislados hace años? Esos mismos muros que han protegido a los sanos del afuera de los enfermos del adentro, hoy han invertido su orden. Ahora también nosotros estamos encerrados a cielo abierto. Quizás sepamos cómo se siente.

14.15. Un guardia de seguridad deambula por los pasillos vacíos buscando algo para hacer. Nunca falta la seguridad en los manicomios aunque nadie esté seguro de porqué está ahí adentro. Imagino me pedirá una autorización que no tengo. Se acerca extrañado y confiado al mismo tiempo, asiente con la cabeza y sigue su camino hacia ningún lado. Parece que no estar internado ya de por si te da cierta credibilidad, diluye tu sombra. La contracara es que estar internado te saca todo tipo de legitimidad y anula hasta tus posibles verdades/mentiras. Humanos sin Derechos. Los locos son las víctimas individuales por excelencia de la dictadura social, decía Artaud. El alma del manicomio corporizada en una acción.

14.30. Cuando lo demás ralla, lea la biblia. En el Borda hay grafitis maravillosos, es como si toda la belleza maniatada supurase a través de un aerosol. También hay una biblioteca, dos galpones culturales, un almacén y, por supuesto, siempre una iglesia. Si Dios existe en algún lugar, acá seguro que no tanto. A veces, donde se esperan abrazos, se dan ostias y se reciben abandonos. Amar al prójimo como a uno mismo es una buena frase para un libro de autoayuda que nadie lee. La pandemia llegó al cielo: la puerta de la iglesia tiene tres candados y ningún monaguillo.

14.45. Los bancos del manicomio son una paradoja. Una contradicción que arremete a contramano de la lógica. Hechos para compartirse, casi nunca esquivan la soledad. En su desamparo se reflejan las penumbras que hemos intentado ocultar detrás de pulcros guardapolvos blancos. Maderas añejadas, violencias inadvertidas. Cuando alguien es ingresado en estos lugares, corre la misma suerte: Luego de ser vomitado por la sociedad, es tragado por el hospital con el fin de diluir su anormalidad y metabolizado hasta quebrantar su ser particular. Las ternuras son fagocitadas con voracidad y psicofármacos.

15.00. Un usuario lleva una bolsa con quiensabequé que sacó de un container y camina dificultosamente hacia su servicio. El trayecto es largo y no hay sendero. En el fondo del manicomio siempre están los olvidados de los olvidados, los que no caben debajo de la alfombra. Los peligrosos se les dice en la jerga psiquiátrica enamorada de los estigmas y las cosificaciones. Omnipoderes con garras. Nuestros sistemas de representaciones son arcaicos, ficticios y alienantes. Ningún interés debiera tejer clasificaciones que sólo sirven para reducir otras existencias. Ninguna existencia debiera quedar reducida a clasificaciones que sólo sirven a los intereses que las tejieron.

15.15. Los pabellones del manicomio están inundados de vacío y el ruido en el silencio se me torna insoportable. Pichon Riviere lo llamaba abandonismo. Los días con lluvia parecen intensificar esas soledades desencontradas hasta de sí mismas. Como si el agua clarificara los años sin abrazos. No se puede mitigar el sufrimiento teniendo los pies desnudos. Nadie se levanta sin un otro. ¿Cómo alguien puede recuperarse en el desamparo? Es menester subvertir todo de una vez, romper las certidumbres y suturar las prácticas para que no surjan de los poderes hegemónicos. Tendremos que apelar a la rebelión de los desteñidos.

15.30. Otro grito pintado en una pared lo ahoga todo: ESTAMOS. Están (lo sabemos perfectamente y desde siempre) pero hemos hecho grandes esfuerzos para invisibilizarlos sin culpa. Los raros, los feos, los solos, los débiles, los tímidos, los locos. Los que no producen por que no pueden o simplemente por que no quieren comprar todo lo que nos venden. Habrá que reconocer, algún día, que aquellos que llamamos otros, no son más que el reflejo de lo que queremos ocultar de nosotros mismos. La otredad es nuestro espejo más nítido. Ojalá, después de esta pandemia, no deseemos ser más esta humanidad y los muros de nuestros manicomios internos también caigan, ladrillo por ladrillo.

Source

Texto y foto* por Magalí Druscovich

La fotografía no es inocente y no es una simple extensión de la vista. Cada fotografía es el resultado de un conjunto de decisiones y saberes. La fotografía que se propone documentar la realidad no es la realidad. Es una construcción. Y a esta tarea de obreros y obreras, los fotógrafos y fotógrafas documentales, le dedicamos nuestra vida. Por eso, si a mí me dicen que la fotografía o el periodismo se está muriendo, no lo acepto acríticamente, en vez salgo, camino, observo, retrato, reflexiono, e intento hacer algo mejor de lo que ya hice.

Se habla y escribe mucho sobre finales o cambios estructurales de la fotografía. Sin embargo, deberíamos dedicarnos más tiempo para reflexionar sobre la fotografía documental que no se acerca, que no pregunta, que aleja más de lo que empatiza y que se cree inocente. Para mí lo que se debería terminar son publicaciones y posteos en Facebook e Instagram de fotógrafos y fotógrafas con fotos de personas en situación de calle desde lejos, sin historias, sin miradas, sin nombres, edades, con el fotógrafo o la fotógrafa escondida o de cerca y ocultando la cámara. ¿Por qué es tan superficial la visión? ¿Muerde preguntar el nombre? ¿Edad? ¿Por qué está ahí? ¿Cuánto zoom hay que hacer para sacar una foto de un chico saliendo de un contenedor de basura? Yo, si no tengo tiempo para detenerme, preguntar nombre, edad, como está, cuál es su historia, y pedir permiso, no hago la foto. Y no tiene nada de malo no hacer una foto. No hacer es también respetar. No hacer es también una decisión política (y ética).

Un hombre o mujer en situación de calle también tiene sueños, anhelos, deseos, nombre y apellido. Y eso es lo que una fotografía documental debería decirnos, usando el recurso que sea, simbólico o no, abstracto o no, detalle o no. ¿Las fotos de personas en situación de calle que circulan constantemente, nos acercan o nos alejan más de esa realidad? Yo creo que alejan; generan una visualización de la pobreza que no comunica. Es una figurita repetida, rutinaria, fácil de ignorar. No aporta nuevos elementos y vulnera a esas personas aún más. Entonces, como constructores de imágenes documentales, ¿cuál es nuestra responsabilidad ética y moral al retratar la realidad?

La solución, obviamente, no es dejar de hacer fotos de personas en situación de calle. Pero ¿qué fotos debiéramos hacer? En un texto publicado hace una semana por un fotógrafo argentino de gran trayectoria, el autor propone el fin de la fotografía simbólica en contraposición con la fotografía “real”. Las fotos que ilustran el artículo para ejemplificar lo “real” son de personas en situación de calle con un epígrafe de la fecha de la toma. ¿Qué nos dejan esas fotos? ¿Qué me cuentan de esa persona? Sí, me cuentan de una realidad argentina de la que todxs sabemos y vemos constantemente, pero, ¿cómo contribuyen a la humanización de esa persona?

No pretendo que una persona que camina por Florida se pare a preguntarle a Betty que tiene cuatro hijos, a quien su marido dejó y quien va al centro por las tardes para pedir ayuda porque en la oficina que limpiaba la echaron al no poder ir a trabajar con su bebé. Pero sí espero que un fotógrafo o fotógrafa documental o periodista se pare y pregunte. Y si no tiene tiempo, pero tiene el deseo de ese retrato y contar esa realidad, va a saber encontrar la manera de volver.

La práctica cotidiana del fotoperiodismo encuentra al trabajador y trabajadora al servicio de diversos momentos con diferentes reglas, en los cuales será el profesional quien evalué si levantar la cámara antes de pedir permiso o pedir permiso antes de retratar. Es aquí donde la actitud del profesional será determinante. Pero la ética siempre debe estar presente. Expongo a la fotografía de personas en situación de calle como un ejemplo para reflexionar sobre nuestra ética y práctica profesional.

Humanizar a la persona es más que un simple “click”. Reflejar sin profundizar nos aleja en vez de acercarnos a la humanidad del otro. El antropólogo Cliford Geerz se rebeló contra la antropología colonialista de su tiempo y hablo de la necesidad de “descripciones densas” de culturas ajenas. Él decía que para realmente entender a un grupo humano hay que entenderlo en todas sus dimensiones, no simplemente retratarlo, sino describirlo en toda su densidad. Lo mismo ocurre en la fotografía que busca la empatía y la movilización. Es cierto que acercarnos a preguntar el nombre y la edad no humanizan de por sí, pero abren un diálogo e inician un acercamiento real. La fotógrafa mexicana Lourdes Gorbet, en su ensayo sobre fotografiar la miseria dice que: “No es suficiente sentir una conciencia social para profundizar en una tragedia tan compleja porque las posibilidades de tratar el tema son tantas que se logran resultados muy diferentes.”

Pensar en el fin de un tipo de arte es pensar en el fin del arte de unx porque todxs necesitamos del arte de todxs. El Guernica describe los horrores de la guerra y se convirtió en símbolo del pacifismo, y es abstracto. De eso también aprendemos. Es verdad que hacer fotos de peras para representar las desapariciones es un lujo de clase. Pero sacar fotos de la miseria sin empatizar, sin tejer contacto humano tampoco sirve. No podemos ser un eslabón más en la cadena de vulnerabilización.

Los fotógrafos y fotógrafas partimos de una posición de privilegio. Privilegio implica responsabilidad. Mas aún, el privilegio de poder transmitir y lanzar al espacio público elementos que enmarcan y condicionan debates sociales. Reconocer nuestros privilegios cambia la forma en que enfocamos el trabajo y cómo hacemos preguntas. Siendo conscientes de nuestros puntos de vista, nos convertimos en mejores profesionales

Todxs necesitamos del arte de todxs y yo, personalmente, no quiero que ninguna fotografía se muera. En vez, quisiera que siga creciendo la fotografía documental que me conecta con la totalidad del otro sin deshumanizar ni robarle a la gente su historia.

También te podría interesar:

Source

Source

Source

Texto Barbara Sayavedra / Fotografías y testimonios por Rimac Colectivo Fotográfico

[rev_slider alias=”Galerías”][/rev_slider]

Source

Fotos por Ana Mombello / Texto: Extracto de la nota “Nuestras montañas serán las calles”

Source